O Clã do Leão da Montanha

 

Na Madrugada dos Tempos – Parte 2

Há pessoas que são excelentes a executar, mas que não querem liderar, têm medo, não querem tomar decisões. Essas não servem para líderes. Mas fazem coisas que os líderes não fazem.

Belmiro de Azevedo

Empresário e industrial português

(1938-2017)

Uma cabeça espreitou sobre a crista do monte; primeiro apenas um, mas, depois outros se lhe seguiram nervosamente. O vento gelado soprava e pequenos flocos de neve esvoaçavam, colando-se ao rosto e cabelos deles. Havia vários dias que o céu estava coberto de chumbo e a temperatura caíra a pique assinalando o fim daquele verão envergonhado.

Eram um grupo heterogéneo; cerca de vinte homens e mulheres, uns com grossas túnicas de lã e outros cobertos com peles mal curtidas. Todos traziam cabelos compridos que usavam soltos ou amarrados em tranças, alguns dos homens também tinham tranças nas longas barbas. Tinham os rostos e as barbas cobertos de lama branca onde pintaram riscas de carvão. Empunhavam lanças com pontas de pedra lascada e machados do mesmo material.

Assim que subiram aquele monte perceberam que haviam chegado ao seu destino; após a descida que se seguia, a terra lançava-se novamente em abrupta subida para outro monte ainda mais alto que ostentava na sua face a abertura de uma enorme gruta onde tremeluzia a luz de uma fogueira. Haviam partido da aldeia ainda de noite, para chegarem ao raiar do dia.

Baixaram-se, ocultando-se de novo atrás da crista e olharam uns para os outros.

— Chegamos. — Anunciou desnecessariamente com voz grave o homem que ostentava várias tranças no cabelo e na barba cobertos de barro branco. — É ali que eles vivem.

— E agora, como fazemos? — Perguntou um dos mais velhos, com grandes barbas raiadas de pelos brancos. — Atacamos enquanto ainda dormem?

— É o melhor! — Considerou um dos mais novos. — Eles são mais fortes do que nós, qualquer um deles pode com dois de nós… nem sequer sabemos quantos ali estão. Sabes, pai? — Dirigiu-se ao das tranças.

— Não, Asil, não sei. — O homem brincou pensativamente com uma das tranças da barba. — Nunca vimos grupos de caça maiores do que três ou quatro acho que serão poucos mais do que nós, se contarmos as mulheres que possam estar lá.

— Tens de decidir, Erem. — Exigiu o mais velho para o das tranças. — Era o teu filho e meu sobrinho, mas tu é que és o chefe. Foi a ti que escolhemos seguir.

O visado fitou o tio Lemi pensativamente. Quantas vezes vira nele o pai, Birol, tão parecidos que eram. Chegou mesmo a pensar se ele o tinha mesmo seguido ou deixara o irmão a pedido deste para proteger o filho.

Já se havia passado muito tempo desde que abandonaram o clã do Rio Brilhante. Asil era ainda uma criança de colo e Naci crescia na barriga de Zia. Apesar dos desacordos frequentes com o pai, a vida era boa. Não havia fome entre eles; as mulheres enterravam algumas sementes que, junto com as cabras montesas que aprisionavam, as frutas que conseguiam apanhar e a caça abundante, dava para satisfazer a todos. Nos últimos tempos, porém, o seu mundo modificava-se; o chão tremia com frequência e o lago salgado, junto do qual se haviam fixado, alargava-se cada vez mais.

O Xamã dizia que era o Rio Brilhante que enchia o lago, mas ninguém percebia como é que, com tanta água doce, as águas continuavam salgadas.

Gradualmente, os pequenos lameiros que semeavam foram sendo engolidos e a própria aldeia estava novamente ameaçada. A incerteza pairava sobre eles; uns queriam simplesmente continuar a afastar-se um pouco de cada vez, à medida que as margens cresciam, outros queriam ir para nascente, de onde era originário um dos genros de Birol. O chefe, porém, decidiu que rumariam a poente a caminho da gigantesca cascata que um outro clã disse que engordava o “seu” lago; teria de ser a sua vontade a prevalecer.

Foi o filho do chefe, no entanto, o causador da dissensão; queria seguir as estrelas-guias, escalar as montanhas para as terras altas e entrar no território dos homens-macaco. Muitos anos antes dele nascer, estavam ainda cobertas de gelo, mas agora eram grandes extensões verdejantes com manadas de auroques, gazelas e alguns mamutes. Não queria seguir o pai e Birol, que era um grande líder amado por todos, aceitou a decisão do filho com grande tristeza. O clã do Rio Brilhante, cuja dimensão de mais de cem elementos era extremamente invulgar, ficou reduzido a menos de setenta.

Erem e a sua companheira Zia com os seus quatro filhos, dois deles já com mulher e crianças, fizeram-se acompanhar de dois irmãos dele e três dela com respetivas famílias, além do tio Lemi, as suas duas mulheres e toda a descendência, formaram um novo clã com cerca de trinta almas. Do alto de um promontório acenaram o adeus a Birol e aos seus companheiros no fundo do vale, que partiam ao longo da margem do lago salgado, rumo ao sol poente. Aquele promontório tinha a forma de uma cabeça de leão e resolveram assumir esse nome; assim nascia o clã do Leão da Montanha.

Cedo conseguiram deixar as tendas e construir casas em pedra ou madeira que cercavam pequenos campos onde cresciam alguns legumes e vagueavam as cabras do rebanho comum. Nasceram mais crianças, embora também tenham morrido algumas e alguns adultos também. Os acidentes na caça e as doenças aconteciam e os recém-nascidos por vezes morriam à nascença ou com poucos dias de vida, mas o saldo era positivo e agora eram quase quarenta indivíduos.

Nos primeiros tempos, Erem ainda fez deslocações esporádicas à Pedra da Cabeça de Leão para olhar as terras baixas de onde viera, na esperança de ver Birol e os seus homens. Mas em vez disso, via como o lago se tornava descomunal, a outra margem perdendo-se de vista e poucos animais se divisavam junto das águas salobras.

Tiveram quase logo alguns recontros violentos com pequenos grupos de homens-macaco e isso raramente acontecia no vale do lago salgado pois normalmente não desciam lá, mas Erem já sabia que este era o território deles. Quem os batizara, fora alguém do clã de Birol dizendo que, cabeludos como eram, pareciam os macacos que viviam nas árvores do outro lado do lago salgado. Eles mantinham-se à distância e fugiam à sua aproximação dos membros do clã, o problema era que, quando a caça escasseava, tornavam-se mais atrevidos, atacavam os caçadores, ou roubavam a carne que secava ao pé das fogueiras.

Normalmente, os confrontos cingiam-se a uma troca de pancadas com as lanças grossas que usavam, ou algumas pedradas para afugentar, mas o último deles fora o pior; os caçadores reagiram e não deixaram que os homens-macaco levassem a caça. Além dos costumeiros braços partidos e cabeças rachadas, também os atacantes levavam alguns feridos com eles, mas Nuri, o filho mais novo de Erem e Zia ficara caído sem vida; uma pancada na cabeça fora-lhe fatal.

 

Manuel Amaro Mendonça

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Continua...

Abruptopia

 

“Se tivésseis estado na Utopia,

se tivésseis observado as suas instituições e leis,

como eu, que ali passei cinco anos,

então confessaríeis que nunca encontrareis,

como ali,

povo tão bem organizado.”

Thomas More in Utopia

A vida nem sempre corre bem a um solteirão militante. Naquela noite de 15 de setembro de 2012, Frederico Cabral esperou bem uma hora e um quarto até se convencer de que levara uma “banhada” da morena “indignada” que conhecera nessa tarde na enorme manifestação “Que se lixe a troika!”. Foi um alívio decidir que não esperava mais e pedir finalmente um bife do lombo a nadar naquele molho de manteiga que fez o êxito da cervejaria Portugália. Até porque já não tinha cara para continuar a adiar o pedido.

Cheio dos salgadinhos de entrada, distraía-se a apreciar a fauna local, quando viu um fulano de cachecol vermelho e cabeleira exuberante que, sozinho na fila de entrada, olhava com maldisfarçado desalento para o recinto sobrelotado. Frederico viu nele o meio de se redimir, indiretamente, por ocupar tanto tempo uma mesa com a casa a abarrotar e não hesitou em estender a mão, apontando magnanimamente o lugar à sua frente. O tipo não se fez rogado e revelou-se alguém que o anfitrião passou a classificar como uma das personagens mais curiosas com que se cruzou. Era simpático, de verbo fácil e entusiasmo imoderado. Guia turístico, declarou que acabara de se desfazer de um grupo excursionista, de regresso de uma ilha fantástica, nas suas palavras.

Foi por aquele dito quase circunstancial que Frederico começou a conhecer Abruptopia, uma ilha de que nunca tinha ouvido falar, mas da qual Rafael Abreu — o seu inesperado parceiro de mesa — era um entusiasta. Dizia que era mais organizada que Portugal ou que qualquer outro país europeu, o que gerou algum ceticismo no interlocutor:

— Se é assim tão boa, porque é que você não vai viver para lá? –– ripostou Frederico, meio irónico, mas indesculpavelmente grosseiro, argumentando interiormente que não gosta de missionários e dos seus paraísos miríficos. — Você não me leve a mal a pergunta! — contemporizou, sorrindo.

— Olhe, porque ninguém me tira este calor e este sol.

— Mas não há sol lá nessa ilha?

— Eu vou contar-lhe tudo. Ouça! — desafiou Rafael, desarmando a desconfiança de Frederico.

O fantástico relato fazia lembrar a Utopia pelo que é apresentado em capítulo separado, com título descritivo, ao estilo usado naquela obra de Tomas More.

Capítulo segundo do relato de Rafael Abreu acerca do melhor funcionamento de uma sociedade, com a descrição de algumas medidas económicas ali tomadas, para o bem estar do povo

— A ilha é um pouco maior do que Portugal, mas tem pouco mais de trezentos mil habitantes — começou Rafael. — É habitada há centenas de anos e tem um incrível historial de sociedade precocemente organizada: o seu parlamento é o mais antigo da História, foi criado no ano de 930 e é atualmente composto por 63 delegados. É um dos países com os melhores indicadores de saúde do mundo. Talvez por, praticamente, não ter poluição, a sua população tem altas expectativas de vida e baixa taxa de mortalidade infantil. Tem a maior percentagem de médicos por pessoa, do mundo — aqui Rafael marcava pelos dedos a terceira característica de excelência, mas parecia que a exaltação já ia de freio nos dentes.

— Tem a certeza? Isso que diz parece tão exagerado…

— Custa a crer, não é? Eu tive de ver para crer — respondeu ele, sem qualquer laivo de melindre. — E sabe que mais? Não existe setor de saúde privado, e todos os habitantes têm acesso ao sistema público de saúde abruptopiano.

— Isso faz-me lembrar Cuba. Essa ilha de que você fala não é Cuba, não?

— Longe disso. Curiosamente, é uma economia de mercado. Mas não pense que não regulamentam as atividades económicas, ou que deixam os predadores à solta. Não. Lá também houve abutres que descapitalizaram os bancos, à espera que o esforço público lhes repusesse os capitais perdidos ou desviados. Sabe o que fizeram lá? — A pausa e o sorriso indicavam que vinha aí a revelação da noite. — Meteram os banqueiros na cadeia. Assim. Tau! Na cadeia. Não se deixaram intimidar com ameaças de implosão do sistema bancário, nem de bancarrota nacional. Quando a população se viu confrontada com a derrocada dos bancos, um aumento brutal do desemprego e a perspetiva de uma austeridade cruel, organizou-se quase espontaneamente, de forma democrática e participativa, discutindo a própria constituição do país. O resultado foi a condenação das práticas bancárias irresponsáveis e a rejeição da dívida criada pelos bancos, que eram privados. Chamaram-lhe “dívida odiosa”, por ter sido contraída contra os interesses da população e do Estado. O ónus da crise foi atribuído aos bancos, que foram deixados falir, e aos seus dirigentes, e não ao país, e muito menos aos seus habitantes. Daí a meter os banqueiros na prisão foi um passo. Salvaguardando os direitos de defesa dos acusados, claro.

— Isso é realmente inacreditável — carregou Frederico, ainda imbuído do ambiente “indignado” dessa tarde. — Nós aqui, homens, mulheres, crianças, ficámos com uma dívida individual de vários milhares de euros, cada um, quer os que têm trabalho, quer os desempregados, até os sem-abrigo!

— É claro que aquilo só foi possível devido à qualidade de boa parte da classe política. Aquilo, sim, é estar do lado social certo.

— E os donos dos bancos ficaram-se? Acha que a ilha não vai ter problemas com o poderoso sistema capitalista global? O FMI é tenebroso. Impõe taxas de juro terríveis aos povos. Os americanos não brincam!

— Neste caso, os donos eram ingleses e holandeses, e a decisão popular abruptopiana, em dois referendos, foi mesmo recusar assumir a dívida dos bancos falidos e logo rejeitar a austeridade do FMI. O risco existe, claro. Mas sabe qual é o maior trunfo dos abruptopianos? A unidade. Como são poucos, conseguem manter uma coesão a toda a prova. Antes da ideologia económica, põem o bem-estar da sua população. É inacreditável? É. Por isso é tão admirável.

Entre o fim do lombo em molho de manteiga e o cafezinho reconfortante, Rafael ainda falou de vários outros aspetos raros daquela ilha. Disse que Abruptopia não tem forças armadas, que a criminalidade é quase inexistente, e que por isso os banqueiros eram ocupantes quase solitários de cadeias vazias; que o parlamento está próximo da paridade de género; que a sociedade é muito inclusiva e tolerante e que a igualdade social é impressionante, porque todos os abruptopianos frequentam os mesmos ambientes e desfrutam das mesmas escolas e hospitais, independentemente da ocupação profissional; que os abruptopianos são um dos povos mais felizes do mundo, com uma das mais altas taxas de alfabetização e desenvolvimento humano; que as crianças são incentivadas desde cedo a cultivarem a leitura e também a escrita e que, talvez por isso, um em cada dez habitantes já publicou um livro.

Percebia-se, no entanto, que o clima é um fator adverso — mas que, talvez por ele, os abruptopianos sejam tão “rijos” e resilientes.

Frederico, rendido, agradecido e com uma grande curiosidade por visitar a ilha maravilhosa acabou por pagar o jantar ao “messiânico” Rafael. Despediram-se, por fim, em tom de grande amizade, com o guia turístico a prometer ligar quando acompanhasse outro grupo a Abruptopia, talvez de então a uns sete ou oito meses.

«Porque é que eu estou tão obcecado por ir lá?», perguntava-se Frederico, uns dias depois. «Para confirmar o que me foi dito? Também. E, sendo assim, obter mais informações sobre os mecanismos de que os abruptopianos se socorrem para manter uma sociedade a funcionar de modo tão extraordinário. E para divulgar e criar a vontade de aplicá-los nesta terra tão massacrada por gestões ruinosas da coisa pública. Ou a que a coisa pública deitou uma mão salvadora, qual pai protetor a acolher acriticamente os desmandos dos filhos pródigos. Talvez daqui a um ano já tenha uma ideia clara da organização político-social de Abruptopia. Se for realmente especial, posso apresentá-la a um ou outro partido e talvez algum lhe pegue. É assim que as utopias nascem: por uma ideia generosa e pela coragem de a aplicar. Senão dou-a a conhecer ao meu amigo Joaquim Bispo, para ele fazer um conto com a ideia.»

Joaquim Bispo

*

Imagem:

Toulouse-Lautrec, Embaixadores: Aristide Bruant (poster), 1892.

* * *

Continua...

Ainda tenho coração

 

Estou calejado, armado contra as falcatruas; achei que o coração havia virado pedra, mas Irene me desmantelou. Estacionei o meu carro na rua do antigo Liceu, para ir a um atendimento, quando me capturou o olhar de uma garotinha que estava só no meio da praça. Continuei andando, desconcertado, fingindo que não era comigo. E, a cada instante que me virava, de relance, ela continuava me olhando firme. Como ela apoiava o corpo abraçando as pernas dobradas, colada ao chão, pensei que não teria forças para se levantar e vir ao meu encontro. Eu precisava seguir viagem; uma cliente me esperava – e o ano não estava fácil para quem vive de seguros. Tentei passar ileso, cabisbaixo. “Ô tio, me dá um troco pra merenda?”. Puxa, aquilo me atormentou, devia parar. Perguntei o seu nome. “Me chamam de Sirene, mas meu nome mesmo é Irene”. Sua fala era pausada, precisava recuperar o fôlego a cada frase. Fiquei desligado um tempo, olhando para o seu corpo frágil, quando ela repetiu a pergunta. “Ah, sim, vou ver aqui”. Abri a carteira e não tinha uma moedinha sequer. Reparei ao redor que havia um comércio e uma barraquinha que vendia lanches. Compraria, sim, algumas frutas na mercearia e uma merenda. Fomos primeiro à barraquinha. Ela pediu duas coxinhas de frango, um pastel e uma Coca. Quis recriminá-la, como fazia com os meus filhos, mas logo refleti que ela não teria a mesma oportunidade tão cedo, quem sabe. De toda forma, quis agradá-la. Ela comeu as duas coxinhas e guardou na calça o pastel. Tomou a Coca de 250mL numa golada. Perguntei por que ela guardava o pastel. “Não, tio, é que vou dar pra uma amiga, a Lurdinha; ela sempre quebra o meu galho”. Quando paguei, o vendedor agradeceu e emendou: “O senhor fez uma boa ação… Essa menina está aí há quatro ou cinco dias e, pelo que vi, não comeu nadinha”. Curioso, questionei por que ela estava na rua; se não tinha casa; se estava só no mundo. “Eu fugi de casa, porque o marido da minha mãe veio mexer comigo”. Fiquei possesso. A minha vontade era de ir à sua casa e pegar o sujeito pelo pescoço. Não havia alternativa. Irene me confidenciou que ele era dono da boca onde, inclusive, a mãe trabalhava. Ela sabia que estava jurada de morte, e que estava no ponto mais distante da cidade para ele não a encontrar. Eu tinha de fazer alguma coisa. Não poderia seguir a minha vida como se nada tivesse acontecido. Caminhamos até a mercearia; desejava abastecê-la, para não passar necessidade. Compramos o que cabia nas mãos e no bolso da menina. Revigorada, ela disse, de supetão, que queria um lar. Meu Deus, o meu coração partiu. Eu poderia ser o seu pai? Liguei para um amigo advogado, que me revelou, para a minha desgraça, que, se fosse o caso, seria um processo longo etc., etc., etc. Recomendou-me ligar para um abrigo. A menina estava nervosa, e eu a acalmei, declarando que ali seria um estágio para a adoção. O carro do instituto Florar demorou horrores para chegar. Fiz as vezes de cuidador e a direcionei à assistente social de plantão. Irene entrou no carro tremendo e chorando. Olhava para mim pedindo ajuda. Declarei, hesitante, que ela ficaria bem. O carro foi devagar, desaparecendo pela avenida-multidão. Chorei, ansioso e triste. Não a esquecerei. Ainda tenho coração.

Continua...

Não quero mais a poesia

 

    Não quero mais a poesia, não quero mais. Eu a nego sem medo de excomunhão, sem o mínimo remorso. Quero a prosa, a prosa responde e indica os caminhos. Rasgarei todos os meus livros de poesia, mandarei às favas os poetas, tolos, e as poetisas, vazias: quero a linha toda sem verso. Todos os sons para povoar a invenção. A coisa começa, continua, e por fim, o ponto final, o aviso que diz “acabou”. A linha toda é o horizonte onde o sol de todo dia aparece e se põe sem metáforas, sem os segredos dos significados. Então, pegarei os versos quase destruídos e encaparei os outros livros. Esta sim, a sua verdadeira razão de ser.

Continua...

O Bar - "O Etéreo"

 

O Bar - “O Etéreo”

 

O Céu começou a ficar carregado de nuvens negras e a escuridão envolveu a zona onde se situava O Etéreo. O dono daquele Bar confundiu a escuridão provocada pelo mau tempo com o cair da noite e não ligou às horas.

Quando mais tarde olhou para o relógio, os ponteiros já passavam das nove daquela sexta-feira dia treze. Foi nesse momento que o Alfredo se apercebeu de quão tarde já era, sobretudo ali naquele lugar onde a partir das oito horas já ninguém gosta de por lá andar. Aliás, os únicos seres vivos que por lá circulam depois daquela hora são o Alfredo e um ou outro animal vadio que, por acaso, se tenha aventurado por aquelas bandas. E mesmo esses demoram pouco tempo, dada a abundância de flores e de cotos de velas e a escassez de algo comestível.

O Alfredo não perdeu nem mais um segundo, arrumou o resto das sobras no frigorífico, fechou as portadas das janelas, apagou a luz e, quando se dirigia para a porta da saída, sentiu que alguma coisa tinha acabado de entrar no estabelecimento.

Ainda um pouco aturdido, por causa daquela inesperada e estranha entrada, o dono do Etéreo voltou atrás e acendeu a luz.

Apesar de explorar aquele bar há já muitos anos e, por isso, já estar também muito habituado a lidar com a morte, que é coisa que não por ali não falta, o que viu deixou-o paralisado de terror.

À sua frente não um, mas uma delegação de quatro criaturas defuntas, em estados de decomposição muito diferentes.

Embora possuído pelo terror que dele se apoderou, conseguiu reconhecer um deles, pela fotografia que tinha colocado numa vitrina uns dias antes. Era o mais novo dos seus vizinhos.

Dos outros já não se conseguia lembrar, eram ossadas e algum pó, já estavam mais velhos na morte.

«Ó meu Deus, parece que chegou a minha hora, vêm-me buscar. Nunca pensei que fosse desta maneira e tão cedo, ainda tenho tanto para dar, lá se vão os meus projectos de ampliação do bar.»

─ Não tenhas medo que não te viemos buscar, a morte não vem desta maneira, ela simplesmente acontece, mas no teu caso ainda deve faltar muito, penso eu. ─ disse o mais novo, aquele que era ainda reconhecido pelo Alfredo.

As outras criaturas fizeram que sim com os crânios, dando a sua aprovação ao que acabara de ser dito.

«Se não morri de susto, ainda devo por cá ficar muito tempo. Talvez ele tenha razão naquilo que diz, mas o melhor é ir com cuidado, com a morte nunca se sabe, vem de repente e não volta atrás.»

─ O motivo da nossa visita tem a ver com negócios ─ disse o porta-voz do grupo. ─ Queremos explorar o teu bar, a partir das dez horas da noite e, para isso, precisamos da tua autorização.

«Devo estar a sonhar, uns mortos a quererem explorar o bar, só pode ser em sonhos ou então estou a ficar maluco e a começar a ter visões, e das más, só espero é já não estar morto também.»

─ Então o que dizes à nossa proposta? É um bom negócio para ti, agora que tens uns projectos para ampliar o teu bar.

─ Como é que sabes, se eu nunca falei disso a ninguém?

─  Oh, como são insondáveis os nossos desígnios! Mas deixa isso para lá, não te preocupes, porque não precisas de fazer nada, só tens de dar autorização e uma cópia da chave e é tudo limpo de impostos, nós não precisamos de nenhuma factura da renda.

«Afinal não me vêm fazer mal, pelo contrário, ainda posso lucrar com esse negócio. É chegada a hora de aliviar o medo e conversar com eles.»

─ Com que então querem explorar o meu bar, que ideia mais fora de sentido para uns mortos, mas falem, que eu sou todo de escutas. ─ disse em tom de brincadeira, mais com o intuito de desanuviar o ambiente do que de gozo.

─ Não digas isso. A ideia faz todo o sentido e, por acaso, partiu de mim, mas foi bem acolhida pela maior parte dos meus actuais conterrâneos. Havia, é certo, uma outra proposta em cima da sepultura, aproveitar-se a Capela Mortuária, mas não teve vencimento.

─ Era uma boa solução, ficavam com um bar intramuros, escusavam de vir cá para fora.

─ E quem é que nos comprava as coisas? Além disso, de vez em quando, há velórios que se prolongam por toda a noite, o que nos impedia de ir ao bar. Havia ainda um outro problema, o padre que não os merece grande confiança.

─ Como bem sabes, ou, vá lá, desconfies, a eternidade que temos pela frente nunca mais acaba e estar ali deitado para sempre, sem ter nada que fazer não ajuda a passar o tempo. Mesmo as visitas, que por vezes temos, ajudam pouco a aliviar o tédio, só elas é que falam e que se mexem, nós continuamos ali deitados. Além disso, só nos trazem palavras e flores, coisas que nos alimentam a alma, mas não corpo. Seria bem melhor que trouxessem algo de comestível e bebível, talvez, aquilo que não provámos em vida, com medo de nos fazer mal. É chegada altura de nos consolarmos. Aqui deste lado não há proibições de qualquer natureza, pois já não há nada que nos possa fazer mal. Nós os mortos também nos queremos divertir, achamos nós que a morte não é incompatível com a felicidade. ─ assim falou sabiamente o mais decomposto.

O chocalhar dos ossos da restante comitiva era um sinal concordância ao discurso e ao mesmo tempo uma manifestação de contentamento.

─ Digam-me uma coisa que me está a intrigar: como é que os mortos mais antigos, que se estão a desfazer conseguem frequentar o bar, ou o bar é só para os mais novos na morte?

─ É natural essa tua ignorância, o teu conhecimento só alcança as coisas da vida, mas da morte pouco sabes, todos têm acesso ao bar. Aqui onde nos vês a andar e a falar tem a ver com a antimatéria. Não te vou explicar porque não sou especialista nesta matéria, aliás antimatéria, e tu também não entenderias, ainda és um mortal.

─ Ah! ─ exclamou o Alfredo.

─ Vamos agora ao que te interessa. ─ disse. ─ Damos a garantia de que não nos meteremos na tua actividade e de nunca nos cruzaremos com a tua clientela. A hora de abertura do nosso bar será, como já te disse, a partir das dez horas da noite, altura em que não se vê por aqui vivalma. Talvez seja chegada a altura de começarem por aqui a andarem mortas almas.

─ E que lucro eu com esse negócio? ─ perguntou o dono do bar.

─ Pagamos-te a renda e as despesas com as compras para o nosso bar. Além disso, podemos participar nos custos de água e da energia do frigorífico, pois electricidade não gastamos, não precisamos de luz, mas isso depois será tudo contratualizado, se chegarmos a acordo sobre a exploração do bar.

─ Poderemos igualmente custear algum gasto de energia com os aparelhos de música. ─ disse um dos outros da comitiva interrompendo o promissor contratante. ─ Sim, queremos ouvir outras coisas, estamos fartos de música religiosa. Talvez uns espirituais negros. Ah! Ah! Ah! Foi uma tirada com graça, não achas?

─ Já me ia esquecendo, também queremos dar ao bar um outro nome, porque isso de se chamar Etéreo dá ares de algo sensaborão. Estamos a pensar em encontrar uma designação que mexa connosco. Ainda não acertámos com o nome, mas podes já contar com esse pormenor da alteração.

─ Porra, já não estou a gostar nada disto, vocês não podem mudar o nome do bar, ele está registado nos organismos competentes. Além disso, o que vou dizer aos meus clientes acerca da nova designação?

─ O novo nome é só para funcionar à noite, de dia continua a ser o mesmo.

─ Ah! Assim já está melhor. E quanto ao contado, pagam com quê? Os mortos não levam dinheiro nem outros bens para a cova, fica cá tudo para os vivos, que vos dão, quando dão, umas missas, se forem crentes, palavras e flores.

─ Nós aqui neste nosso novo bairro temos moeda e, por sinal, muita.

─ Têm moeda? ─ perguntou estupefacto o barman.

─ Sim! Um certo dia um rico avarento, com medo de ser roubado resolver esconder numa cova dum seu parente morto uma fortuna em moedas de ouro, diamantes e muitas outras pedras preciosas. Nunca mais foram resgatados pelo seu proprietário que, segundo as mortais informações, foi levado pelo mar e não mais deu à costa.

─ E quando acabar essa dita fortuna, pagam-me com quê?

─ Quando acabar o avaro dinheiro provavelmente já nos servirás à noite, mas não estejas preocupado, nem sonhas a quantidade de ouro e outras pedras preciosas que há no subsolo.

─ Não gostei nada dessa premonição. ─ retorquiu agastado o Alfredo.  ─ Deixemo-nos de futurismos agourentos.

─ Uma coisa eu te digo: se fecharmos o negócio deixa o pagamento por nossa conta que não te arrependerás.

A discussão das cláusulas contratuais, pelo visto, prolongaram-se por muito tempo, porque já passava e muito da meia-noite quando a porta do bar se fechou e se ouviu o ranger dos gonzos do portão do cemitério.

 

Continua...

Susto

 

A tempestade acordou-a bruscamente. Estremunhada, quase deu um pulo na cama quando um tremendo trovão rebentou mesmo por cima de si, fazendo estremecer todo o prédio. Enfiou-se ainda mais sob os cobertores, tentando ignorar as salvas quase contínuas e os raios que penetravam pela espessa cortina da janela à frente da cama. Tinha mesmo de mandar arranjar aquela persiana, sobretudo agora que o inverno estava a começar, trazendo os seus inevitáveis temporais.

Não sabia que horas seriam, supunha ser bastante tarde, mas quando estendeu a mão para acender o candeeiro da mesinha de cabeceira e consultar o velho relógio que ali tinha, descobriu que ou a lâmpada se fundira ou estava mesmo sem luz. Talvez fosse melhor assim, trovoada e eletricidade não eram uma boa combinação, por muito que lhe dissessem o contrário, e isso apesar de ter um medo de morte do escuro.

Encolheu-se toda sob a roupa, quase numa bola, tentando criar um ninho onde se sentisse um bocadinho mais segura. Mas em vão, toda ela tremia com o pavor que as tempestades lhe incutiam desde bem miúda.

De repente, ficou hirta. Parecera-lhe ter ouvido um outro som subjacente ao da trovoada, por muito impossível que parecesse. Pôs a cabeça um pouco de fora do seu ninho e esforçou-se por aguçar os ouvidos e apurar que mais se estaria a passar.

Uma breve pausa no batuque celestial confirmou-lhe a suspeita, alguém abria a porta da entrada do seu pequeno apartamento. Com três fechaduras bem sólidas, era uma operação demorada e impossível de executar silenciosamente, sobretudo a última, que estava há muito um pouco perra.

Pensou imediatamente em telefonar à Polícia ou, melhor ainda, ao filho, que vivia no mesmo prédio e chegaria bem mais rápido. Afastou, pois, um pouco a pesada roupa da cama para se levantar e ir buscar o telemóvel à cómoda, onde o punha a carregar durante a noite. Ainda só tinha uma perna de fora quando se lembrou de que, contra o costume há muito arreigado, o deixara na sala, juntamente com o carregador, por ter ficado quase sem carga após uma longa conversa com uma amiga que acabara de regressar de uma viagem ao Canadá.

Voltou a enfiar-se sob a roupa, a tremer cada vez mais, sem saber agora se era da trovoada se do medo de quem lhe estaria a entrar à socapa em casa.

Família e amigos estavam sempre a gozar com ela por ter medo de tudo e de mais alguma coisa, de ver terrores em coisa nenhuma, pois bem, só esperava sobreviver para lhes esfregar esta noite na cara!

A tempestade afastara-se um pouco, mas isso não lhe deu qualquer satisfação, o silêncio exterior permitia-lhe agora ouvir claramente os passos que se iam aproximando da frágil porta do quarto, mesmo à direita da cama.

À luz de um relâmpago, viu o puxador rodar lentamente e nem coragem teve para gritar, apesar de ter sempre dito que, se viesse a acontecer uma situação destas, todos a ouviriam no prédio inteiro e até em toda a rua.

A porta do quarto foi-se abrindo lentamente e a última coisa de que teve consciência foi de ver uma cabeça a espreitar pela abertura.

Quando recuperou os sentidos, o filho teve imenso trabalho para a conseguir acalmar. É que quando faltara a luz, estava ele ao computador a ultimar um trabalho, descera imediatamente do seu andar para ver como ela estava, sabendo bem do pavor que a mãe tinha de trovoadas e do escuro.

Como sem luz a campainha da porta não funcionava, decidira usar a chave que recebera para acudir a emergências. E fora o mais sorrateiro possível para evitar acordá-la na hipótese remota de o alarido dos céus não a ter despertado.

Luísa Lopes

Imagem gerada por Wombo Dream

Continua...

LUZES NOTURNAS

Com algumas luzes

que roubei do dia,

edifico um palco

e nele instalo minha alquimia.

 

Expliquei,

com meu silêncio,

a descendência do erro

e continuei sendo uma incógnita

para mim mesmo.

 

Observei,

com minha ausência,

a natureza mesma das coisas

e na aparência em que elas se apóiam

sem contudo deixarem de ser neutras.

 

Passei despercebido

pelos camarotes

e toquei fogo

na indumentária

dos figurantes.

 

Depois deixei o palco,

circunspeto com as luzes

que teciam o óbvio de seu lume

para uma plateia inexistente.

 

E quando o dia incorporou

as poucas luzes que dele roubei

com sua claridade geral,

eu percebi o equívoco

de minha mágica noturna

ao acordar sozinho no vestiário.

 

Continua...