Primavera

À flor da pele

regarei
com a gota d´água


desabrochando o caos

Continua...

Rebentação

Entre mãe e filha

surgem silêncios

intransponíveis

dores que a palavra

inalcança

ranços impenetráveis

trançados de fel e espinho

abismos cercados de neve

Do amor incondicional

provêm pactos do imaculável

omissões toscas e rudes

simulacros

ilicitudes

vermes que não morrem

medos que

nem uma nem outra

tocam

ilhas de fogo

que não penetram

lacunas

que não preenchem

Espera-se de mãe e filha

esforço de tanto altruísmo

afeto tão reto e sem culpa

que a farsa

não raro se impõe

por mero casuísmo

Deviam

ousar a verdade

arrombar ruídos,

traumas, heranças

confessar

cada desvio

domar desgostos

infringir 

o sangue

qualquer paradigma

simplificar-se

Mãe e filha

cada uma

vez ou outra

bem que podia 

rasgar o véu

do afeto perfeito

largar a vergonha

perder as estribeiras

Devia 

assentir 

a sentença

soberana

de que tudo é obra

dá muito trabalho

manter esse elo

Rebentar como que 

de novo

enquanto mãe

enquanto filha

escalando o poço profundo

de cada dia

Aprender assim

pouco a pouco

materno-filialmente

a lançar-se

de mãos dadas

heroicas

peitando a pirambeira

(Maria Amélia Elói)

Continua...

A selva

Há muito que os homens saíram da selva. Não lhes servia tanta incerteza, tanto perigo de vida. Aos poucos, com avanços e recuos, organizaram-se para autodefesa, assistência mútua, caça. Criaram normas de funcionamento coletivo do grupo, muitas vezes tácitas, outras bem expressas. Para evitar aproveitamentos egoístas. Para que o grupo fosse o lar de cada um. E afastaram-se da selva e das suas práticas ferozes.

Sem que o percebessem, os animais observavam-nos, curiosos, e acabaram por conseguir copiar o Conselho da Tribo. Pelo menos em alguns dos seus aspetos formais. Chamaram-lhe o Conselho da Selva e funciona desde então. Reúne-se uma vez por ano, ou a qualquer momento, em sessão extraordinária, a pedido de algum grupo. Geralmente, é apresentado um problema, levantada uma questão, feita uma queixa ou uma reivindicação. Segue-se alguma troca de ideias, muita algazarra, mas por fim o Conselho costuma concluir com uma declaração por maioria absoluta.

Muitas e muitas reuniões do Conselho já aconteceram ao longo dos milénios. Da maioria não restou memória, mas de outras foram guardados registos, geralmente em cascas de árvores ou numa escrita indecifrável em campos pedregosos. Por exemplo, há uns sessenta anos, foi realizada uma reunião a pedido dos castores. Decorreu numa mata contígua a um rio nórdico. Dado o início, um castor barbado com ar envelhecido, tomou a palavra:

— Caros companheiros silvícolas, estamos fartos de cortar e transportar árvores de sol a sol, sem a ajuda de ninguém. Há milénios que o fazemos, sem lamúrias da nossa parte, nem razão de queixa, da vossa. As barragens vão-se construindo, com esforço nosso, que ninguém reconhece, mas com grande beneficio para todos. Continuaríamos a fazê-lo sem queixumes, se as condições não estivessem a mudar. Mas estão. Os nossos filhos precisam de acompanhamento, as nossas famílias precisam de atenção. Os tempos são de cuidados e apoio ao desenvolvimento dos jovens e de maior convívio familiar. Não podemos, não queremos, chegar a casa tão tarde e de ânimo derrubado por tanto trabalho. Daí, que chegámos a esta situação limite, em que temos de ser bem claros. Das duas, uma: ou algum dos excelentíssimos grupos aqui presentes se compromete a ajudar-nos a construir as barragens, ou não cortamos nem mais um galho depois das 17 horas. Gostaria que refletissem bem se querem os rios represados, de modo a servirem todos, ou se querem deixar a água ir-se embora.

Gerou-se um burburinho, mas que era habitual em cada Conselho. Algumas poucas vozes manifestaram-se a favor dos castores, mas a grande maioria estava até escandalizada com a desfaçatez daquela reivindicação. Ao fim de pouco mais de meia hora estava o consenso formado. Um gato gordo e lanudo foi o encarregado de resumir a superior posição conjunta do Conselho:

— Oiçam, amigos dentolas — declarou ele —, não venham para aqui com essa moda dos homens, das oito horas de trabalho, que aqui não há regras nem regulações; aqui é a selva!

A reunião foi dada por encerrada e não se falou mais nisso.

Há quarenta anos, foi a vez da passarada granívora pedir a reunião do Conselho. Decorreu num campo de centeio ressequido e já ceifado. Um pardal empertigado, mas nervoso, explicou a reivindicação da classe:

— Como sabem, recentes acontecimentos da área humana e suas decorrências provocaram uma grave rutura na já enfraquecida produção agrícola. Semeou-se muito menos, pelo que houve poucas searas. Temos estado a viver à míngua. Esquadrinhamos campos e mais campos, mas, entre grãos soltos e respigos, não conseguimos enganar a fome. O que reivindicamos é uma mesada, um papo mínimo de grãos, para podermos viver com dignidade, sem andar a pedir nem a roubar.

Como sempre, muito burburinho, alguma discussão e a sábia decisão do Conselho.

— Ó companheiros dos bicos direitos — explicou o falcão encarregado de divulgar a determinação —, vocês até podem ter muita razão, mas não se percebe aonde se iria armazenar tanto grão, quem iria administrá-lo, nem quem iria buscá-lo, nem aonde... Um tal pacto social obrigaria à criação de uma organização enorme, que iria agravar o problema. Além disso, vêm aqui fazer reivindicações, mas nenhum ser que viva na selva pode reivindicar quaisquer direitos. Isso de salários mínimos são modas dos homens. Aqui, cada um que trate de si; é a selva. Quem não aguenta arreia… Por que não se tornam carnívoros?

A reunião terminou com muitos piados tristes e outros irados, mas a vida na selva prosseguiu como antes.

Outras vezes se reuniu entretanto o Conselho da Selva, mas o plenário do ano passado foi especialmente participado e demorado. Fora solicitado por um amplo conjunto de animais, com as seguintes queixas:

— Tem havido muitos incêndios, há zonas em que o pasto desapareceu, mas há outras que se mantêm férteis — expôs um coelho. Seria sensato que se reservasse uma parte do pasto das zonas fartas, para apoiar as que o não têm.

Antes que houvesse oportunidade de se iniciar a vozearia, o presidente da mesa — um javali —, mandou avançar o segundo orador.

— Há muitos rios poluídos — alegou um sável —, os nossos irmãos têm que se deslocar para águas não poluídas, mas onde a comida não dá para todos — os que estão e os que chegam. Seria inteligente criar uma bolsa de comida para distribuir pelos carenciados.

Novo gesto rápido do javali, novo orador.

— A população cresceu, mas cada vez são menos as zonas livres de pesticidas, que envenenam larvas, insetos e minhocas — explicou um melro. — Os recursos, como estão distribuídos, não dão para todos. Deveríamos encontrar uma solução que permitisse que todos pudéssemos viver. Não faz sentido, nos tempos tão civilizados em que estamos, que uns vivam bem, sem dificuldades, sem preocupações de aonde ir buscar a comida, e que outros sobrevivam cada dia na angústia da fome.

“Sabem o que ouço dizer aos homens? — continuou o melro. — Como é público, eles inventaram máquinas para tudo, de modo que muitos serviços são feitos por elas, e os trabalhos que exigem mão humana já não chegam para todos. Não se trata de não quererem trabalhar; é que ora uns, ora outros, muitos são obrigados a ficar sem trabalho. E os subsídios de desemprego, que deviam tapar os buracos no sistema, afunilam e deixam muitos homens de fora. Em risco de fome. Como nós. Ouço-os discutir e dizer que as sociedades humanas e organizadas não deviam ser tão ferozes com os seus desempregados; que têm a obrigação humanitária e lógica de criar condições de vida para todos; que deviam inventar um sistema em que cada cidadão tivesse acesso a uma distribuição mínima, só por estar vivo. Para se manter vivo. Quer trabalhasse ou não. Se trabalhasse, juntaria essa remuneração extra ao tal rendimento incondicional e poderia viver mais desafogado. Posso garantir-vos que eles estão a pensar seriamente nisso. Mas, é claro, eles são inteligentes.

Gerou-se uma algazarra diluvial. O caso não era para menos e suscitava o desagrado, quando não a revolta, de grande parte do auditório. Foi precisa a intervenção áspera do presidente, para trazer alguma contenção à reunião.

— Tanto quanto sei — disse um cão —, eles gostariam de conseguir aplicar essa solução, mas não sabem aonde ir buscar tantos recursos para distribuir por todos. Alguns dizem que reservando metade de todos os rendimentos individuais, para distribuição equitativa geral, se conseguiria pôr o modelo em funcionamento.

— Isso não faz nenhum sentido, na selva! — adiantou-se um lobo. — Nós nascemos na selva e nela queremos continuar a viver. É na selva que desenvolvemos o nosso estado natural. Alimentamo-nos, procriamos, sobrevivemos. Conhecemos os nossos amigos, conhecemos os nossos inimigos, sabemos aonde procurar comida, sabemos onde nos esconder. Nós devemos manter impoluta a nossa natureza. Leis, direitos, proteções especiais só viriam desvirtuar-nos. A nossa lei é a da sobrevivência, que não é uma lei; é um estado. Os mais fortes comem os mais fracos, os mais espertalhões sobrevivem melhor do que os menos astutos. Com genuinidade, com luta pela vida, com ferocidade e esperteza. E é assim que deve ser.

Esta intervenção provocou um ribombar de aplausos e clamores de entusiasmo, perante os olhares desanimados dos queixosos, e praticamente determinou o parecer final do Conselho.

— Meus amigos — leu o bufo real, muito compenetrado —, todos sabemos que a vida é difícil para quem vive na selva e que por isso muitos gostariam de experimentar soluções abstrusas, que lhes parecem boas, mas sabemos que é o idealismo a falar. Sempre assim vivemos, sempre preferimos a selva às malucas derivas dos homens. Não há nenhum homem que goste de viver na selva mais do que nós. A selva é um ambiente natural. Não tem leis. A preocupação que temos com os outros é se pertencem à nossa cadeia alimentar. E se os comemos é sem rebates de consciência, sem hesitações, sem rancor. E ninguém fica incomodado com isso. Cada um faz o que quer, se puder. Cada um tenta sobreviver como pode. É o nosso amado modo de vida. Sabemos que pode parecer cruel, mas tem a beleza inigualável da autorregulação. Nem todos vivem bem, nem todos sobrevivem, mas é assim; é a selva.

Desde então, não tem havido reuniões extraordinárias do Conselho.

Joaquim Bispo

*

Imagem: Henri Rousseau (o alfandegário), Cavalo atacado por um jaguar, 1910.

* * *

Continua...

RETINAS

(trecho de um dos capítulos de O Jardim dos Anjos, romance deste mesmo autor)

As retinas da pequena Marie D´Amboise não tinham dimensão do que estavam captando. À sua frente um mar azul se acarpetava, no estreito entre duas fortalezas com canhões que espiavam de suas janelinhas os que chegavam e os que saiam, ora cuspindo fogo aos malvindos, ora celebrando a paz em silêncio. Nem enxergou como deveria enxergar o mar que se se abria a um contorno de montanhas cobertas de florestas e algumas pedras infinitamente pontudas, postas sobre um filete nem branco nem bege, mas cor de areia, coisas que a menina desconhecia. Atentou para os salamaleques de boas vindas de um cardume de botos, sorriu, apontando seus bracinhos para eles como que quisesse acaricia-los.  Desapercebeu-se que à sua esquerda, uma escultura imensa de granito paleozoico surgia de dentro do mar em direção ao céu, quando interjeições maravilhadas soaram ao seu redor

– Que belle, que belle, que belle.

O vapor seguiu lentamente espumando as águas comboiado pelo cardume saltitante e Marie desviou sua atenção para uma montanha pontuda à sua esquerda, um tanto longe do convés, bem atrás de um filete de areia, algumas pequenas casas e uma densa floresta tropical, mas suficiente para que ela apontasse para o tal topo distante e cutucasse a mãe:

- Mama, je regarde Jesus.

A mãe carola arrepiou-se e fez o Sinal da Cruz. A menina não via o que via, mas via o que imaginava. Décadas depois, uma imensa estátua de Cristo de braços abertos foi colocada naquele cume.

Nenhuma novidade para a menina que sempre vislumbrava Deus em tudo de bonito, generoso e exuberante que a Natureza lhe apresentava.  Conheceu assim à primeira vista e aos seus 3 anos e 8 meses de idade, sentada no colo da beatíssima mãe Chloé de Chandizont, o que depois lhe contariam que se chamava Riô de Janeirrô, cidade emergente, exótica, calorosa e promissora, para onde a euforia inovadora e aventureira da Belle Époque empurrava vapores e grandes veleiros.

A bordo de um deles, embarcara a pequena família Chandizont, cujo patriarca, o Professeur Docteur Pascal Pierre Chandizont, jovem cientista e curioso pelos trópicos, resolveu deixar o Vale do Loire para conhecer a fundo e cuidar de mazelas típicas de paragens quentes e úmidas da América do Sul. Riô de Janeirrô não poderia ser melhor destino: ali mesmo, em pleno 1900, nasciam o Instituto Soroterápico Federal de Manguinhos - perfeito para Pascal se sentir em casa – e residências em estilo francês num bairro próximo, igualmente perfeitas para um novo lar dos Chandizont.

Sem confrontar com o pensamento cientifico do marido, que jamais desassociava a fé cristã dos caminhos da ciência, Chloé sentia-se uma freira sem nunca ter sido. Sua devoção a Deus era tamanha que foi abençoada com uma filha que nascera com a vocação das missões divinas. A menina cresceu na paz de Cristo e com um calor desgraçado. Suava e abanava-se pelas ruas, ainda com seus leques e vestidos franceses, mas sem grandes estranhezas com o novo cenário que a acolhia.

Mas as retinas de Marie D´Amboise, como sempre, não tinham dimensão do que estavam captando.  Via o que queria ver, não enxergava o que estava para ver. Desapercebeu-se que um fim de tarde chuvoso e encalorado, lágrimas manchavam a gravata de seda do pai, enquanto os dois assistiam Chloé arder em febre e prostração sobre a cama. Se o destino lhe acenou com felicidade ao cruzar a entrada da Baía de Guanabara, o mesmo destino lhe sorria irônico, quando a peste bubônica entrara com ratos sem pedir licença na sua casa de estilo francês e se instalou nas entranhas de Chloé. Logo a peste bubônica, que por tantas noites de estudo e experiência sorvera as energias de Pascal. Logo a peste bubônica, que levou o Governo a caçar ratos e pagar por eles – e descobriu mais tarde que muitos criavam o roedor transmissor para trocá-los por dinheiro público. Logo a peste, cuja vacina estava quase no ponto de ser testada em cobaias – já que a população se recusou a experimentá-la, gerando as primeiras revoltas populares urbanas da História do Brasil.

Logo a peste bubônica, que ironia. Muito injusto que a primeira cobaia fosse sua mulher, mãe de sua pequena Marie. Em menos de uma semana, Chloé definhou e faleceu.

Pascal enterrou a esposa como se fosse ele mesmo um zumbi. Não chorou, não olhou para a morta, não perdeu o olhar para o horizonte. Deixou o cemitério para casa na mesma carruagem fúnebre que levara a esquife mais cara que a cidade podia oferecer. Foi ao lado do cocheiro, com Marie já com sete anos no seu colo. A menina também estava apoplética, porem resignada. Não olhava tão longe como o pai, mas fixou as retinas no balançar dos penachos roxos dos cavalos à sua frente, e manteve um silêncio interiorizado até chegar em casa. Lá, sim, correu para os aposentos dos pais, abriu o armário da mãe e abraçou todo vestuário de uma vez só, até derrubar o cabideiro inteiro. Rolou no chão enfurnada na panaria, chorou alto, chorou baixo, soluçou o mais que pode, gritou e chamou baixinho pela mãe. Enfiou o nariz molhado em todas as dobras, rendas e babados, pelos anversos e avessos, como se mergulhasse no cheiro de um passado que não poderia ter passado assim tão de repente. E quando não havia mais choro a chorar, arrastou seus joelhos até ao altar que Chloé trouxera da França, com a imagem piedosa da Santa Françoise D´Amboise.

A santa fora uma beata da Idade Média de origem nobre, que ao enviuvar de um Duque, entrou para o Carmelitas de Nantes, onde alcançou a missão de Priora do Convento. Depois de sua morte, foi canonizada por tanto cuidar de crianças enfermas e – por ironia do destino ou desígnios sábios de Deus – faleceu da mesma doença que ajudava a curar, para servir de exemplo de entrega, de desapego à própria vida para salvar outras vidas. Chloé e Pascal batizaram sua filha única com o nome D´Amboise – sem saber que Deus também elegera sua família para desapegar-se em função de outras vidas.

Depois de muitas orações diante de Santa Françoise, a menina correu para os braços do pai no avarandado, que ainda mirava olhares para os horizontes infinitos. Pascal recebeu um abraço firme, caloroso e da menina.

- Papa, quero ser freira.

O desejo da pequena Marie de ser freira não pegou Pascal de surpresa. O lar, agora combalido, sempre recebera fluidos de fé na presença de Marie, seus vislumbros e seu enxergar além das retinas. Seu destino não poderia ser interrompido pelas trapaças do próprio destino. Pascal era sábio e racional. Na mesma semana, tratou de matricular a filha no Liceu da Purificação, um colégio religioso preparatório para noviças. E assim Marie deu seu primeiro passo à sua vocação de devoção a Deus e caridade com os desfavorecidos, seja pela enfermidade, seja pelas desfavorecidos de uma sociedade que emergia injusta e cruel, com quem não havia nascido em berço esplêndido. Não que os Chandizonts teriam nascido nesse berço, mas por Deus, já eram considerados nobres e abastados em suas atitudes.

Assim que Marie fora entregue aos cuidados do Liceu Nossa Senhora da Purificação, Pascal lhe ofereceu um profundo abraço, que se misturaram a grossas lágrimas na porta do colégio interno. Foi a menina que consolou o pai.

- Allez  papa, Deus e mama estão olhando por você.

Após desfazer o sonho de um lar no Riô de Janeirrô e deixar um estudo profundo no Instituto Soroterápico de Manguinhos, Pascal embarcou num vapor em direção ao porto de Marseille. Deixava para trás uma cidade linda, uma experiência frustrante, várias saudades e uma dor. Mas se é que para toda dor existe um alívio, ao chegar na França, Pascal recebeu a notícia que a vacina que ajudara descobrir, estava começando a salvar vidas.

Continua...

A Constituição de Tal

Foto: Faces em ovos de galinha, série criada por kozyrev-vjacheslav 

Domingo, oito da noite. Rua pequena, cidade grande. O tropel de cinco ou seis pares de botas não tem testemunhas senão a própria vítima. Socos, pontapés, massacre. Um grito de medo, muitos de impotência. 

Mais tarde, no leito de um hospital público, não é a dor que enlouquece o paciente, mas as palavras que estacionaram em seus ouvidos, como mantras do mal: Viado! Viado aidético!

João José Manuel Raimundo de Tal tem a cabeça rachada em três lugares. Ou, para falar no jargão médico, sofreu traumatismo craniano. Sofre, ainda, da incredulidade de que tudo tenha mesmo acontecido. 

Esse cenário de violência homofóbica repete-se dia sim outro também nas cidades, nos jornais e na história dos que apanham por serem diferentes do que lhes tenta impor a massa obtusa. Apanham por serem o que são. Pessoas. Como a bailarina cujos dedos do pé são feios e tortos. Como o mecânico cujas unhas estão sempre negras de graxa. Como a freira cuja fé repele os homens da Terra para se entregar à Trindade dos céus. Vontades libertadas por prazer, hábito ou fé. Escolhas. 

Enquanto isso, no hospital público, João José Manuel Raimundo de Tal, cidadão trabalhador, filho de alguém, irmão de alguém apalpa a cicatriz que desce pela face. Vidro cortado; enterrado com sadismo em sua bochecha. Quer entender também a cusparada que levou antes do corte. Porque cuspe é mais que dor de corte. É humilhação. E compreender a dor de desespero que arde e coça dentro do peito. Mais que a cicatriz.

O policial de plantão cumpre o seu papel. Anota nome, endereço, detalhes e dá a queixa como prestada. Segue para o próximo caso. Um travesti de programa. Estupro seguido de esfaqueamento. Ninguém responde por ele. O traveeti foi morto e o policial com a prancheta se aborrece porque acredita que preencher a papelada é tarefa menor. Ele pega bandido. Papel é coisa de babaca. Mas tem muito crime e poucos homens para cobrir a megalópole, cada vez mais inchada. 

João José Manuel Raimundo de Tal consegue um advogado. Um doutor que lhe conta a que leis vai recorrer para colocar atrás das grades os agressores, capturados em razão de novos ataques a homossexuais. De Tal presta atenção às palavras bonitas da Constituição brasileira. E acredita que, perante a lei, é igual a qualquer outro homem, protegido do preconceito, da surra, do cuspe na cara. Não sabe ainda que, no Brasil, a incoerência, o deboche e o ódio não acontecem pelo texto ilibado da lei, mas pela prática diária da impunidade, pelo abrandamento das penas, pela vilania disfarçada em bons modos. 

No tribunal, os skinheads são julgados. Seis meses depois. E condenados a prestar serviços à comunidade. Mas João José Manuel Raimundo de Tal não se impressiona com a morosidade da Justiça. Nem com o número de crimes similares de que são acusados os nazistas de cabeças-raspadas. Nem a pena branda. O que mais lhe chama a atenção é o juiz que profere a sentença sem olhar na sua direção ao menos uma vez. O juiz que repudia a homossexualidade de João José Manuel Raimundo de Tal. Mas que se faz de imparcial, porque é um homem de leis. 

A dor do traumatismo passou. A da cicatriz de dentro continua. Sem previsão de passar. É dor de preconceito. 

Continua...