A mulher que a gente quer ser

A gente que é mulher quer ser um mundo de coisas (astronauta, arqueóloga, estudante, artista, freira, presidente, estrela). A gente sabe que pode e gosta de ser tudo quanto é treco junto. A gente é forte, tem um plus a mais excedente extra multiplicado. A gente é muito, um tudo a gente é.

Então por que tantas vozes, quase o planeta todo, as galáxias inteiras entoam, insistem que a gente só é, só pode querer ser mulher? E por que tantas famílias, feudos, igrejas, nações, árbitros, reinados, gerações, acordos, dinastias, estatutos, tantos universos ficam zombando da gente, diminuindo essa competência, esse poder de ser tanto, muito mais? Virou mania, hábito ruim, vício dos infernos encher o peito, engrossar a voz, apontar o porrete pra gente dizendo que a gente é nada, a gente é só mulher. Que ângulo miúdo, redução descabida, que miséria de interpretação pra gente, meu Deus!

Quase terceira década do século XXI, tanto drone, androide, cada sistema tecnológico sinistro, artifícios, prótese cardíaca, clone, tribuna virtual, a ciência reproduzindo coelhos e informações em nuvens, e a gente ainda sendo desrespeitada, e nossa fala mimimizada. E a gente vem de uma luta do sempre, desde a tetravó, hecatovó, desde que nasceu com vagina (e com clitóris, esse sujeito incompreendido), desde que menstruou, pariu, ganhou ruga — luta que vai continuar depois do nome tinto na lápide. A gente pelejando, com delicadeza ou ira, elencando argumento contra o preconceito, contra a violência doméstica, contra o desgaste da tripla jornada de trabalho, a desigualdade salarial, as cantadas rasteiras, a indiferença, contra o estupro e a culpa que impõem à estuprada, contra a impunidade, a fofoca, contra os padrões estéticos, contra os odiosos manterrupting, bropriating, gaslighting e todas essas violências de gênero até ontem sem nome, mas que se repetem há eras.

Ano 2017 depois de Cristo Jesus (filho de Maria, aquela que foi o sacrário vivo, Mãe de Deus e nossa), e a gente aqui desenhando que as tarefas domésticas precisam ser divididas, os cuidados com os filhos devem ser compartilhados, que a gente tem direito ao lazer, ao estudo e ao trabalho digno, que a gente é dona do próprio corpo e não deve ser apenada por envelhecer. Ah, que canseira! A gente querendo registrar a verdade da gente, mas tendo de escrever tudo ligeiro, porque a gente não pode parar nunca. E a gente pelejando pra ser agente da própria liberdade transformadora, a gente desejando decidir a mulher que a gente quer ser.

Manterrupting: Quando um homem interrompe uma mulher constantemente, de maneira desnecessária, não permitindo que ela consiga concluir sua frase.

Bropriating: Quando um homem se apropria da mesma ideia já expressa por uma mulher, levando os créditos por ela.

Gaslighting: Abuso psicológico que leva a mulher a achar que enlouqueceu ou está equivocada sobre um assunto, sendo que está originalmente certa. É um jeito de fazer a mulher duvidar do seu senso de percepção, raciocínio, memórias e sanidade.

Definições: http://movimentomulher360.com.br/2016/11/mm360-explica-os-termos-gaslighting-mansplaining-bropriating-e-manterrupting/



Maria Amélia Elói, crônica publicada na antologia Mulherio das Letras - Contos & Crônicas, volume 3, Ed. Mariposa Cartonera.

Continua...

Meia dúzia de safanões

«O novo panorama terrorista mundial obriga-nos a gastar muitos recursos e a equacionar outras formas de guerra.» — alertava a caixa introdutória do artigo da revista. O assunto interessava a Patrício Neves. Verificou as outras “gordas”: «Até aonde devemos ir no combate ao terror? De quanta humanidade estamos dispostos a abdicar? Devemos aceitar descer aos níveis de desumanidade dos terroristas, desde que nos salvemos e aos nossos compatriotas?»

Enquanto os colegas analisavam o conteúdo de uma escuta à comunicação de um suspeito, foi lendo o corpo do artigo. De repente, cresceu a agitação à sua volta. Parecia que as semanas de vigilância nas comunicações tinham dado frutos. Hasnain, o intérprete que trabalhava para os serviços secretos, foi perentório:

— Bomba! Eles falar em bomba. Falar “Baixa-Chiado”. Passar gravação outra vez!

Não foi possível detetar a origem da chamada, mas o SIS já conhecia a morada do recetor: uma casa decrépita na zona da Mouraria.

Eram sete e meia da manhã quando os agentes entraram na rua do Capelão, já de saídas bloqueadas. O suspeito, um paquistanês de menos de 30 anos, não ofereceu qualquer resistência. Uma busca minuciosa encontrou uma dúzia de telemóveis e uns vinte sacos, de cinco quilos, de farinha. Antes das nove, iniciou-se o interrogatório nas instalações dos Serviços. Ahmid, o suspeito, garantia que não sabia quem lhe tinha telefonado.

— Tu não me venhas com tretas! Quem é que te telefonou? Era uma ordem para um atentado? Fala, senão faço-te engolir esses dentes! — irritava-se o agente Moreira.

— Eu não sabe. Telefone tocar, Ahmid ouvir.

Parecia sincero, mas com terroristas nunca se sabe.

— Mas quem foi e o que queria?

— Não sabe. Falar Lisboa, perguntar loja fruta.

Não se passou disto toda a manhã, até que, pelas duas da tarde, os quatro agentes envolvidos na detenção, cansados e irritados, resolveram fazer uma pausa para comer qualquer coisa. Um deles sugeriu uma conhecida adega do Lumiar, ali perto. Àquela hora já devia ter lugares.

Assim que se sentaram, veio o assunto de serviço à baila:

— Eh, pá, não podemos ficar nisto, conversa, conversa… e nada — equacionava o Martins.

— E uma chapada de vez em quando — brincava o Mendes. — Só para aquecer…

— Isto se fosse na América não ficava por aqui. O Trump já disse que os serviços lhe garantiram que a tortura resulta — lançava o Moreira. — «Absolutely!»

— Eles lá não são de modas. Vai tudo a waterboarding — concordava o Martins.

— Mas eles não tinham proibido isso? O Obama!

— Esta cena da verdade alternativa, de que agora se fala muito, já tem muita tradição por aquelas bandas — teorizava Neves, o mais calado. — Eles têm um problema com a verdade. Condenaram a Manning; e vão engavetar o Snowden e o Assange, se os apanharem lá. A verdade está amordaçada e emparedada nas masmorras da Administração.

— Eh, lá! Temos poeta — ironizava o Mendes.

Quando atacaram o “borrego no forno”, passaram a falar abertamente da técnica de tortura conhecida como waterboardind ou afogamento simulado, talvez por uma mórbida associação de carnes indefesas.

— Dizem que aquilo resulta mesmo. Porque o tipo com o pano encharcado na cara não consegue respirar, porque, se respirar, respira água. Se a água entra na faringe, o tipo engasga-se e a sensação de morte iminente por afogamento é avassaladora — explicava o Martins.

— Eh, pá, como é que sabes isso tudo? — perguntava o Mendes. — Andaste a pesquisar... Não me digas que queres aplicar isso ao nosso Ahmid?

— Mendes! Porra. Contém-te! — ralhou o Martins, que parecia a voz que congregava as dos outros. — Mas temos da fazer alguma coisa — adiantou em voz baixa, enquanto rastreava o resto da sala.

— Eu também acho — apoiava o Moreira. — Até uma gaja como a Meryl Streep disse uma vez que, meditando sobre o assunto, chegou à conclusão que, se a tortura de um suspeito de terrorismo evitar milhares de mortos, então acha a tortura aceitável.

— Nem de propósito — atalhou o Neves, enquanto sacava do bolso interior do casaco a revista que estava a ler nessa manhã. — Em 1932, Oliveira Salazar dizia isto: “Os presos maltratados eram sempre, ou quase sempre, temíveis bombistas. Só depois de empregar meios violentos é que eles se decidiam a dizer a verdade. E eu pergunto a mim próprio se a vida de algumas crianças e de algumas pessoas indefesas não justifica, largamente, meia dúzia de safanões a tempo nessas criaturas sinistras.” Salazar e Meryl Streep, a mesma luta...

— “Meia dúzia de safanões”… O tipo era um cómico — ironizava o Mendes, refeito.

— Eh pá, não vamos misturar — reagia o Moreira. — Esta gaja é lá dos direitos humanos e dessas merdas, que agora até disse, referindo-se ao Trump, que “desrespeito convida ao desrespeito e violência incita à violência”.

— Adoro coerências — adiantou o Neves. — O desrespeito do Trump incomoda-a, mas estava disposta a torturar prisioneiros.

— Para salvar vidas…

— Eh, pá, se a gente cede nos princípios, às tantas estamos a fazer o mesmo que os terroristas — reincidia o Neves.

— Nós estamos a defender os nossos concidadãos. Esses terroristas não têm nada que ver com os nossos valores, com a nossa cultura. Se for preciso dar a volta a algum… temos pena.

— Os nossos valores... antes ou depois de torturarmos pessoas?

— Arre, que é estúpido! — exagerou o Moreira. — Desculpa. Ó Neves, porra!; não somos todos iguais. Eles são outra coisa. E se ainda por cima nos querem matar…

— Eu também já li — defendia-se o Neves. — Parece que aquilo é lixado. Mesmo que o tipo desconfie que é simulação, nunca tem a certeza. A aflição é aterradora. O tipo fica traumatizado durante muito tempo. E há tipos que desistem e deixam entrar demasiada água nos pulmões e, se não morrerem, ficam com sequelas graves. Mas o mais ingrato, nesta cena de torturar ou não torturar, é que os resultados não são fiáveis. Um tipo nessas circunstâncias diz qualquer coisa para se livrar do que lhe parece uma morte certa.

— É isso que é preciso, que fale, que diga o que nos interessa. Achas que um tipo a afogar-se vai pensar em dizer uma mentira? — racionalizava o Martins.

— Se ele não tiver uma verdade para dizer, ou se a verdade que está a dizer não for aceite, ele diz o que lhe vier à cabeça. É o caso dos inocentes.

— Sempre me saíste um lírico, ó Neves… Achas que aquele tipo que lá temos está inocente? Achas que não sabe quem lhe estava a telefonar? O Hasnain ouviu bem falar em bomba. Eh, pá, temos que dar este pequeno passo. Para defendermos a vida dos nossos concidadãos, que é a nossa missão sagrada. Ficas de consciência tranquila se falharmos e explodir uma bomba na estação de metro da Baixa-Chiado? Era uma carnificina.

O Mendes tinha-se calado de vez. As piadas não cabiam ali. O Moreira estava intimamente satisfeito com a argumentação do Martins. Concordava a cem por cento. O Neves sentia-se desconfortável, mas tinha dificuldade em arranjar argumentos. Não era fácil contrapor postura humanista, civilizacional, ao perigo de atentado potencial. Como arriscar? Havia uma enorme assimetria de risco envolvido.

— Sem autorização de cima, temos de ser muito cautelosos. Não podemos forçar demasiado. Se o tipo não falar às primeiras, paramos, ok?

De regresso aos Serviços, passaram o resto da tarde com perguntas marginais.

— Para que queres tanta farinha em casa? É para fazer uma bomba lenta?

— Fazer frito, senhor. Ahmid vende na loja.

— E os telemóveis?

— Ahmid arranja.

Depois de todo o pessoal administrativo ter saído, levaram o suspeito para uma garagem e amarraram-no de costas sobre uma bancada, com a cabeça um pouco mais baixa.

— “It’s now or never”, Ahmid. Ou falas agora ou já não falas mais. Quem é que te telefonou?

O paquistanês apresentava um olhar aterrado. Até ali, tudo tinha sido mais ou menos esperado, mesmo as bofetadas. Agora as movimentações dos quatro homens indicavam que vinha aí violência extrema. Esqueceu-se até de responder. Um dos agentes colocou-lhe um pano sobre a cara, enquanto outro começou a verter água de um jarro sobre a zona entre boca e nariz. Ahmid manteve a boca fechada por uns momentos, sentindo alguma a inundar o nariz e a entrar para a garganta. Aguentou quase meio minuto sem respirar, mas um engasgamento irrefreável tomou conta do seu corpo. Conseguiu expelir alguma água, mas outra entrava e nenhum ar. Tossia água para fora e para dentro. Começou a estrebuchar violentamente. Uma angústia terrível assaltou-o. O coração ribombava. A morte devia ser aquilo. Lançou um último e desordenado pensamento para o seu jovem irmão que ficara no Paquistão.

— Quem é que te telefonou? — foi o som que se ordenou um pouco, depois de lhe tirarem o pano da cara. O coração batia freneticamente. Inspirou num urro, tossiu convulsivamente, sentiu o ar a queimar nos pulmões. — Quem, quem? — repetia a voz. Antes que lhe colocassem o pano de novo sobre a cara, Ahmid gritou:

— Allahu Akbar!

— Eu não disse? — afirmava-se o Moreira, segurando o pano ensopado sobre o rosto de Ahmid. — Dá-lhe mais!

— Pessoal, calma! Tínhamos combinado não exagerar — afligia-se o Neves.

Alguns sons sarcásticos dos colegas foram a primeira resposta.

— Ó Neves, estamos nisto juntos — ripostou o Martins. — Se não assumes as tuas responsabilidades, sai daqui. Cá estão os colegas para fazer o trabalho que o menino não quer fazer. Sem problema. Vai! Vai lá! Mas já sabes… Não fales disto a ninguém, ok? Ok?

Neves aceitou a sugestão ordenada e humilhante. Meteu-se no carro e foi para casa, profundamente deprimido. Sentia-se incompetente e desenraizado. Começava a questionar seriamente a sua vocação para agente secreto. Parecia ser uma questão de estômago.

Joaquim Bispo

* * *

Imagem: Fernando Botero, Abu Ghraib (série), 2005.

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(Este conto integra a coletânea Civilização e Barbárie da Revista Gueto, 1º semestre de 2017, edição especial, pp. 63–68.)

https://gueto.files.wordpress.com/2017/07/001_revista_especial.pdf

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Continua...

TROVA PREMIADA

Continua...

Fatos e Boatos

Fato que Adalgisa andava apaixonada por Jadson Batista. Fato que a família não se agradava do namoro. Fato que Jadson Batista se emplastrava de brilhantina para esconder a carapinha rente e esbranquiçava a pele para entrar na arquibancada do Fluminense, seu time do coração. Boato que Jadson era um Zé Ninguém.

Fato que Jadson Batista acabara de receber o espadim de aspirante da Escola Naval. Boato que pretendia seguir carreira em Marinha e chegar ao almirantado. Fato que a autoconsciência de que sua cor e sua origem tinham tudo para lhe deixar a ver navios no meio do caminho.

Fato que Jadson Batista também andava apaixonado por Adalgisa. Boato que, apesar do desagrado, os pais de Adalgisa - ele escriturário do Banco do Brasil, ela do lar -  proibiam encontros do casal. Fato que eles até sucumbiram ao namorico, desde que Jadson Batista se apresentasse sempre com a farda da Escola Naval. Boato que não passavam do portão, onde alguma intimidade possível era ousada. Fato que desfilavam os dois pela rua, exibindo-se à vizinhança maledicente. Boato que janelas eram fechadas ao passar do casal atrevido improvável. Fato que Marechal, o vira-lata da família, ficava de sentinela no portão. Boato que rosnava ao menor sinal de mãos insidiosas mútuas.

Fato que o namoro esquentou, a ponto de Jadson Batista cogitar pedir a mão de Adalgisa em casamento numa cerimônia simples na casa da iminente noiva, diante da família contrariada. Boato que a mãe de Adalgisa dera um faniquito ao saber da intenção do ritual do noivado. Fato que acabou aceitando a ideia a contragosto, apenas com uma fisgadinha de decepção no peito.  Boato que o pai de Adalgisa expressou que não se sentiria à vontade diante dos pais de Jadson Batista, ele ferroviário, ela costureira no Engenho Velho. Fato que o casal trocou torcer o nariz por engolir sapo.

Boato que o rapaz seria um mestiço insolente a dar um golpe numa branquela bem-nascida. Fato que os pais de Jadson Batista se sacrificaram pela educação do filho único, a ponto de transformar o estudioso menino num dos mais graduados aspirantes da turma de 1951. Boato que se rebelava contra os que lhe chamavam de “pó de arroz”, “beiço gordo” e “telha brilhosa”. Fato que sempre fora um rapaz humilde, resignado e envergonhado de suas origens e seus antepassados.

Boato que os pais de Adalgisa deprimiram por desgosto da filha. Fato que se preocupavam com seu futuro.  Fato que a menina sempre fora uma estudante ordinária, uma normalista preguiçosa e não suportou madrugar num trem para dar aulas nos cafundós de Senador Camará, lugar estranho à sua casa de altos e baixos na Tijuca. Fato que detestava alunos. Boato que tinha sido exonerada pela Diretora da Escola. Fato que largara o magistério para se dedicar ao lar. Fato que restava aos pais rogar à Santo Antônio por um marido provedor que lhe mantivesse vida boa, confortável e estável.

Boato que o estrabismo de Adalgisa enxotava pretendentes. Fato que driblava a confiança dos pais nas domingueiras dançantes e se entregava a qualquer pé de valsa, quando impulsionava suas coxas ao ritmo do bolero aos entre pernas pulsantes dos rapazes. Boato que num muro escuro atrás do clube alguns parceiros de dança sentiam os glúteos rebolantes de Adalgisa, que recebia colossos rijos no único orifício que lhe permitia preservar virtude. Fato que a recorrência se dava era num beco igualmente escuro atrás do Grupo Escolar. Boato que os pais sabiam e faziam vista grossa. Fato que os ares angelicais de Adalgisa efluíam pureza e sonsice. Boato que os rapazes que conheciam seus glúteos rebolantes comentavam a façanha entre si. Fato que juraram segredo sob pena de nunca mais repetirem deliciosa transgressão.

Boato que Adalgisa era decantada à boca pequena como uma desmiolada desfrutável. Fato que depois de conhecer Jadson Batista desistira das domingueiras, dos boleros e do esfregar dos glúteos rebolantes nas pélvis dos pés de valsa, no beco escuro atrás do Grupo Escolar. Boato que, indignados, os saudosos do beco teriam dado com a língua nos dentes, a ponto de fazer Jadson Batista sabedor das travessuras de Adalgisa. Fato que temiam que o aspirante perdesse humildade e estribeiras, e lhes aplicasse uma sova de espadim e golpes de artes marciais aprendidas na Marinha.

Fato que Jadson Batista acreditava na pureza da amada. Boato que ela sonhava rebolar
seus glúteos rente às entrepernas de Jadson Batista. Fato que, por mais que lutasse contra vontades ardentes, não queria expor suas vergonhas antes da hora certa.

Fato que, diante do fiasco no magistério, os pais investiram na dona de casa prestimosa que Adalgisa poderia ser. Fato que a matricularam em cursos de bordados, crochê, corte, costura, pintura de louças, boas maneiras e culinária. Boato que seus fracassos se revelaram absolutos em todas as disciplinas. Fato que, pelo menos na cozinha, Adalgisa habilitou-se em sobremesas, doces, petiscos amanteigados e licores. Fato que para abrilhantar o dia do pedido de casamento resolveu a moça preparar um licor para servir ao iminente noivo e familiares, como prova de sua vocação para mulher prendada.

Boato que os pais a obrigaram a caprichar no licor, para embriagar o rapaz, a ponto de lhe fazer perder a compostura e estragar sua pretensão em desposar filha tão angelical. Fato que sugeriram à filha, que além do licor de teor alcoólico moderado, oferecesse café, limonada, biscoitinhos amendoados e petiscos.

Boato que estariam insones os pais com a possibilidade de desposar a filha com alguém que não frequentava seus sonhos. Fato que haviam se conformado e agradecido a Deus por um oficial de Marinha ter se interessado pela filha de poucos recursos do intelecto, em vias ter seu barco encalhado pelo destino.

Fato que o licor demoraria 10 dias para ficar no ponto. Boato que havia pressa para o momento solene. Fato que Adalgisa colheu a tempo jabuticabas no quintal e as colocou num pote coberto por aguardente. Boato que, dia seguinte, a mistura tinha se transformado num delírio licoroso, daqueles que prendem casais de maneira afrodisíaca, capaz de provocar calores nas intimidades de ambos e ímpetos de se imiscuírem num bolero ritmado intenso e infinito. Fato que dez dias depois, aí sim, a poção licorosa ganhou a propriedade do desejo, confirmado pelas sucessivas colheradas que
Adalgisa enfiava no pote e as levava aos lábios de olhos fechados, sem que não sentisse uma queimação igualmente licorosa que lhe encharcava a calçola. Boato que tenha se deixado levar por dedos inquietos, a ponto de urrar e gemer impudicícias, cujos crescentes áis, áis, áis profundos tenham transposto o muro do quintal da casa ao lado, despertando horrores e inveja na vizinha que esticava lençóis no varal.

Fato que a poucas horas da cerimônia, numa tarde fresca de um sábado, Adalgisa provou o licor e voltou a sentir a queimação subindo pelas anáguas da saia rodada. Boato que tenha recorrido aos dedos salientes para aplacar o fogo e produzir gemidos notáveis à vizinhança.

Fato que à chegada de Jadson Batista e dos pais, o casal anfitrião se portou com protocolar gentileza e encaminhou as visitas à sala de estar, onde um console estilo Luís XV, coberto por um caminho de linho branco e bordados, exibia licoreira, bule, jarro de refresco, cálices, xícaras, copos e pequenas baixelas de biscoitinhos amanteigados de amêndoa e folheados de parmezon.  Boato que a mãe de Adalgisa fitara os convidados da cabeça aos pés, sem esboçar sorrisos ou feições de simpatia, certa
de que oferecia pérolas aos porcos.

Fato que depois das lengalengas iniciais, Jadson Batista proferiu o esperado pedido olhos nos olhos do pai da noiva iminente. Boato que Adalgisa tenha se antecipado ao “sim” do pai e atirado a recém pedida mão entre as pernas de Jadson Batista, quando, movida pela embriaguez licorosa e o desejo despudorado, proferiu um “aqui está a minha mão no nosso espadim, meu amor”.

Fato que o resignado pai da noiva não titubeou e após a afirmação solene sugeriu à filha que servisse o licor. Boato que Adalgisa sentiu sua recôndita caverna em brasa e passeou a língua entre os lábios, ora de olhos fechados, ora de olhos abertos, contemplando sôfrega o homem que ali lhe devolvia o olhar como se prometesse a lua, as estrelas, o diabo.

Fato que, licor servido, os convidados ergueram cálices. Boato que o pai de Adalgisa saudara o licor de jabuticaba como néctar da “fruta negra, cor dos braços que ajudaram a construir o Brasil e que agora até guardiões de nossos mares já são, quem diria? ” Boato que os convidados se indignaram com o sarcasmo e deixaram a casa bufando, espatifando cálices e bibelôs.  Fato que os quatro pais e os noivos brindaram à nova família que ali nascia.

Boato que a data do casamento fora adiantada. Fato que a cerimônia foi povoada de elegâncias e emoções. Boato que a mãe de Adalgisa tenha se debulhado em lágrimas de tristeza. Fato que, se chorou, foi para demonstrar alegria. Boato que tenha levado um beliscão do marido na beira do altar, exigindo-lhe modos de mãe de noiva diante dos convidados.

Fato que a saída dos noivos se deu por um túnel formado de espadas empunhadas por oficiais de Marinha engalanados. Boato que os pés de valsa, saudosos do beco interrompido, ao invés de atirarem arroz aos nubentes, jogaram punhados de feijão preto no rosto do agora marido, que os cuspiu de volta aos agressores, desenbanhando o espadim e iniciando o bafafá na porta da igreja. Boato que a turma atrevida fugiu pela rua aos gritos de: “pó de arroz! ”, “beiço gordo! ” e “telha brilhosa! ”.

Fato que o casal entrou num Cadillac amarelo enlaçado de fitas rosas, em cujo rabo de peixe foram amarradas diversas latas vazias de Toddy e banha de porco.  Boato que Adalgisa segurava o espadim de Jadson como um troféu. Fato que lenços acenavam e mais arroz eram atirados como água  santa
a abençoar os pombinhos.

Boato que seis meses depois nasceu-lhes um menino. Fato que foram pais de Jadinho. Boato que
se maldizia o tempo da gravidez. Fato que entre talcos, alfinetes de fralda e cueiros, havia potes de brilhantina e que na cabeceira do casal nunca faltava licor de jabuticaba.

Fato que os quatro avós exibiam o neto orgulhosos pela vizinhança e em perfeita harmonia.
Boato que passavam pó de arroz nas bochechas do menino antes do passeio. Fato que Marechal
teria surtos de ciúme, mordendo quem se atrevesse fazer festinha ao pequeno.

Assim foi contado um recorte da história de Adalgisa e Jadson Batista. Fato que construído por fatos que viraram boatos e boatos que viraram fatos, aos quereres de quem conta e de quem lê.
O resto é boato. Ou fato.

Continua...

adentra - poema de Marina Rima

  

adentra

 

tudo que está entre o dito
e o que ainda não se disse
e não foi visto em nenhum filme do woody allen
e ainda precisa de corpo
massa densidade densidura
precisa de um bom vivant
para botar em versos e em reversos
e fazer reverberar
tudo isso, que está escondido
no reino das palavras
onde se entra em silêncio
e se bebe do elixir da mudez
onde se dança com os signos
e se retira os sapatos, para evitar os ruídos
esse lugar,
o caminho do -1 ao 1
onde tudo que é vivo
se perde, para ser só verbete
o reino ensurdecedor dos significantes
insig ni fi ca dos
somos

Continua...

Se

Apagada. A vela sobre o tijolo quebrado agora é cera derretida. De um branco sujo, gosmento. Janela afora, só um pouco de uma luz distante impede a escuridão de ser inteira. Mas não é claridade bastante que ela consiga enxergar da pouca altura do seu corpo que nem alcança um metro ainda. Os pés descalços caminham devagar até a porta sem tranca. No corredor comprido, o escuro é pior. Ela volta, com medo do bicho-papão. Com medo de tudo. Quer a mãe. A mãe que saiu no começo da noite. A mãe que só vai voltar amanhã. 

A mão miúda quase esmurra a madeira vagabunda da porta. A voz quase grita. Ela toda quase enfrenta o corredor escuro para procurar a escada. Ela quase. Mas se lembra da mãe dizendo: Aqui não pode gritar, não pode chorar. Quando a mamãe sair, tem que ficar quietinha. Senão vem um monte de homem mau pegar você. 
Não, ela não pode gritar.
Faz pouco tempo que elas moram ali. Que a mãe entrou escondida nesse prédio grande e escuro. E subiu muitas escadas sujas cheias de um cheiro ruim e de gente esquisita. 
Agora, nossa casa é aqui, disse. 
Faz pouco tempo que elas começaram a passar o dia na rua, pedindo dinheiro no sinal, comida nos restaurantes. Sem conseguir muita coisa. 
As pessoas não ajudam mais. Vou ter que me virar. Foi assim que a mãe falou. 
Agora, a mãe sai todas as noites. Sem ela. Vai se virar. E lá fora não tem ninguém para escutar o choro dela fungado de medo. Para ouvir ela dizer baixinho Mamãe, mamãe, volta mamãe! Para ela avisar que a vela apagou. Só os homens esquisitos que ficam nas escadas.
Se ela ficar quietinha no canto do colchão sem forro encostado na parede, se fechar os olhos para não ver o escuro, se for uma menina boa que não chora, se esquecer o estômago que é só falta, se não sentir o frio que ultrapassa o pano fino e furado enrolado no corpo, se tampar aquela boca de dentro que conta para a sua cabeça uma história que ela não quer ouvir: 

Cadê a mamãe? 

Mamãe foi trabalhar. 

Eu acho que ela foi embora. Deixou você sozinha.

Não foi, não! Ela me deixou com os anjinhos. Santo Anjo do Senhor, meu zeloso guardador... Mamãe, mamãe, eu não sei o resto! Volta, mamãe! Vem me buscar! Cadê os anjinhos, mamãe?

Se ela conseguir sair dali sem passar pelos homens esquisitos na escada. Se ela conseguir fugir da história ruim que está ecoando dentro dela: A mamãe não vai voltar… A mamãe não vai voltar. Se ela conseguir subir no caixote que está bem embaixo da janela da cozinha. Se conseguir abrir a janela. Se conseguir subir no parapeito. Se conseguir voar. Como os anjinhos. 

Continua...

esmola

Os primeiros passos atrapalharam-se-lhe no roto das alpargatas e num pedaço de nastro imundo que lhe sobrou do interior dos trapos que lhe serviam de calças.

Dormira ali mesmo, e já não fazia tempo para dormir, assim, tendo por tecto, não as estrelas e o céu muito negro e alto, como semelhavam os céus de Estio, mas este céu de chumbo a querer desabar.

Desramelou-se com dois dedos da mãe esquerda que, com a outra mão, ele colocou ao ombro o bornal que lhe servira de travesseiro, e foi seguindo pelo caminho de terra e pedras soltas que levava ao povoado. O corpo seco, muito erecto, parecia buscar uma antiga dignidade, uma perdida juventude. Levou a mão ao bolso do casaco que ele mesmo remendara: pontarelos negros a segurarem restos de uma sarja que já fora azul. Tome, diziam-lhe, e ele agradecia e nem reparava se era o seu tamanho. Desagradecido, dir-lhe-iam se recusava. As criadas, sobretudo elas, eram altivas e cruas. Ele aceitava tudo de olhos baixos. Hoje, teria sorte de encontrar quem lhe desse um naco de pão e umas azeitonas. Tirou do bolso o que seria de comer pois que meteu à boca. Era um courato ressequido que saberia a ranço e com ele foi entretendo o estômago. Na esquina caiada de um muro de quinta, buscou a porta de serviço. Aguardou uns instantes. Não tocou. Raramente o fazia. Antes aguardava que alguém da casa entrasse ou saísse. E ali estava. Remexida na saia que roçava a soca de madeira, surgiu na azinhaga uma rapariga. O toucado e o avental diziam que era serviçal e ele estendeu a mão, os olhos por terra e, quando a rapariga estava a dois passos da entrada, balbuciou, sempre de olhos baixos: um niquinho de broa pelo descanso de todos os da casa. A rapariga desviou-se dele e, murmurando, um salve-o Deus, abriu a porta e passou para dentro o corpo roliço e mais a cesta que trazia no dobrar do braço. E fechou a porta e o fechar-se da porta deixou no ar um ruído seco.

Ele ficou ali, de pé, hirto numa espera que desejava pródiga em esmola, e foi mirando, distraído de si e daquele ficar ali esmolando, os pormenores da pedra rosada que contornava a porta, cantaria talhada por mãos de artista. Demorou os olhos na corda esculpida: tão parecida que semelhava, embora fosse pedra. Estava nisso, quando a mesma rapariga apareceu ao postigo. Notou-a gaiata. Espreitando na janelinha estendia-lhe um pequenino embrulho: papel gorduroso que ele recebeu nas mãos em concha, balbuciando que Deus abençoe a todos nesta casa, e já a rapariga se recolhia fechando a portinhola sem ruído.

Espreitou o papel amassado de ter servido outros embrulhos e sorriu-se a olhar o pedaço generoso de pão de centeio e os ossos ainda salpicados de peles de borrego. Percebeu que era borrego pelo cheiro, e o estômago pediu-lhe um pedaço. Aquietou-o aspirando fundo aquele odor de comida e tirou um pedacinho de miolo do pão que colocou na língua a chupar-lhe o doce. Comeria o resto mais logo. Comeria quando percebesse se aquele lhe devia servir de almoço ou se seria mais sensato deixá-lo para a ceia. E meteu o embrulho no bornal esburacado que trazia ao ombro. A aquietar aquele alvoroço do corpo a tentá-lo, buscaria água na fonte que havia antes de despontar o casario do povoado; e colheria fruta nalgum galho dependurado num valado. Ameixas que ainda as haveria nas árvores. E foi seguindo caminho, vagaroso, a cismar nos figos que nem sobrariam, pecos, nas figueiras. Colheria de bom grado, uns quantos. 

imagem Mendigo de Mihaela Mihailovici 2013

Continua...

pranto

chora o céu de setembro

pelos trabalhadores desempregados

pelo massacre dos porongos 

há tanto tempo comemorado

pelos índios exterminados 

por atrapalhar o agronegócio

por todo o lixo depositado

embaixo dos tapetes de luxo

chora o céu de setembro 

pelos moradores de rua 

pelo poeta abandonado 

que morreu nos braços da chuva 

pela devastação da amazônia 

pela censura à manifestação artística

pela fome que voltará ao subúrbio

por todo ódio que interrompe a vida

chora, oh céu de setembro

Continua...

HOMEOPATIA - parte I

Droga

Achava a sua vida uma droga. Passava os dias a base de Prozac, uísque e Rivotril para se esquecer disso.

Promoção

A nova droga seria infalível: traria euforia e viciaria de forma imediata, escravizando seus usuários. Seria parcelada em doze vezes no cartão ou em falsas promoções. Seu nome? Consumismo.

Luto

Ninguém entendia o vestido preto que ela usava diariamente até o marido violento aparecer morto. Agora ela tem motivo.

Continua...