O Galo Meu

(foto: http://www.flickr.com/photos/albyzzolo/2350206576/)

Ele desfilava com imponência pelo quintal da minha vó: o meu galo. O mais lindo de todos, alto, quase do meu próprio tamanho no auge de meus oito anos, com uma penugem reluzente, o pescoço de um azul vivo e brilhante, e esporas ameaçadoras como lâminas, mesmo sendo um galo pacífico, até onde eu podia perceber.

Encantava-me o mundinho dos galináceos, todos se aglomerando desesperadamente para comer a quirera que minha vó lançava ao ar, gritando:
— Cuti-cuticuticuti!

Vinham as galinhas e os pintinhos, redondinhos e amarelinhos, e também os frangotes desengonçados. Mas o meu galo não, observava tudo de longe, o dono absoluto do terreiro.
Ele não havia sido sempre meu galo, até que, num verão, fiz o pedido:
— Vó, sabe aquele galo grandão?
— Sei sim.
— Dá ele pra mim?
— E o que você vai fazer com um galo, moleque?
— Cuidar dele.
— Então ‘tá certo.

Assim, daquele dia em diante, o galo mais lindo de todos havia se tornado o meu galo. Batizei-lhe de Harrison, e era o meu dever jogar-lhe a quirera:
— Cutu-cuticuticuti! Vem cá, Harrison!
E lentamente ele vinha, cheio de si, bicando a comida com soberbia.

Pensei muito no meu galo na viagem de volta para a cidade, repleto de planos para as próximas férias. Existia coleira para galos? Assim eu poderia exibir-me com ele pela vizinhança da minha vó, eu e o mais galo dos galos, o Hulk Hogan dos galos, temível e grandalhão. A molecada e as donas de casa se recolheriam ao ver-me caminhando com o galo ao meu lado, atemorizados que ele pudesse se soltar da coleira e sair bicando e esporeando a torto e a direito, muito mais perigoso do que qualquer cão de guarda. Cogitei até a levá-lo a rinhas, eu do lado do ringue, dando instruções a ele, e Harrison ganhando todas as pelejas. Mal sabia, naquele tempo, que isto era crueldade animal, proibido por lei, nem que voava sangue e penas para todos os lados. Nas brigas de galos de minha imaginação infantil, um deles sairia com o olho roxo, enquanto o outro levantaria as asas em glória, assim como nos desenhos animados, sem demasiado sofrimento nem mortes.

Com o passar das semanas, esqueci-me um pouco de Harrison e só me ocorria a existência dele quando, ocasionalmente, comentava com os colegas de escola:
— Sabia que eu tenho um galo? Acho que deve ser o maior galo do mundo!

Mas a mente estava ocupada o bastante com as matérias da escola de manhã e com os seriados japoneses à tarde. E, vez ou outra, eu desenhava o meu galo, intercalando panteras, leões e super-heróis.
Retornei meses depois à casa de minha avó, chegando cedinho como o habitual. Tomamos café da manhã e eu saí ao quintal, à procura por meu galo, mas não o avistei. Nada estranho, reconheço, pois o quintal era enorme e ele poderia estar vagando em meio às bananeiras e amoreiras. Certamente apareceria para comer quirera mais tarde.
Mas não o vi depois, o que me perturbou.
— Não estou encontrando o Harrison — comentei com meu primo.
— Ninguém te contou? — vislumbrei um risinho sardônico — Ele morreu...
— Sério?
— Sério.
Calei-me por um tempo, pensativo.
— E o que fizeram com ele?
— Como assim?
— Com o cadáver do Harrison?
— Teve canja ontem à noite, sabia?
— Sim.
— Era o seu galo.

Fiquei horrorizado. Era possível isto? Que desumanidade absurda! Barbárie! Como assim jantar um galo de estimação? Quer dizer que agora as pessoas deveriam comer seus cachorros quando estes morressem? Ou que um jóquei deveria comer o cavalo que montava? Ou um falcoeiro a seu falcão? Ou um dono de circo cearia o elefante ou o tigre quando estes passassem desta para melhor?
Eu precisava confirmar esta história, poderia ser apenas uma maldade do meu primo, e corri para falar com minha vó.
— É verdade que meu galo morreu?
— Morreu sim.
— E o que fizeram com ele?
— Comemos, ora bolas!

Para vovó era simples pensar deste modo, ela que quebrava o pescoço de um frango sem esforço algum, e deixava-o dependurado numa trave, debatendo-se até esvair-se-lhe a vida, mas, para mim, nada fazia sentido. A ausência de Harrison, o galo dos galos, naquele quintal imenso era devastadora, um vazio inexplicável.

Pois o meu galo havia sido o senhor absoluto do terreiro, e também a canja da noite passada.

Henry Alfred Bugalho
Formado em Filosofia pela UFPR, com ênfase em Estética. Especialista em Literatura e História. Autor dos romances “O Canto do Peregrino” (Editora Com-Arte/USP), "O Covil dos Inocentes", "O Rei dos Judeus", da novela "O Homem Pós-Histórico", e de duas coletâneas de contos. Editor da Revista SAMIZDAT e fundador da Oficina Editora. Autor do livro best-selling “Guia Nova York para Mãos-de-Vaca”, cidade na qual morou por 4 anos. Está baseado, atualmente, na Itália, com sua esposa Denise e Bia, sua cachorrinha.

http://www.henrybugalho.com/

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