Um crime suburbano

Não é um feito de que me orgulhe, mas tenho de confessar: eu apanho coisas no lixo. De vez em quando, percebo que uma peça interessante está poisada junto a algum dos grupos de caixotes que estão distribuídos um pouco por todo o bairro. Já trouxe para casa uma pequena mesa de apoio de sofá, uma...

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Desmorrer

Estou morto. Morto de desalento. Morto de medo. Morto por um pé de vento. Morto de saudade. Morto de vergonha. Morto de mediocridade. Morto pelos acontecimentos. Morto pelo que não acontece. Morto pela enxurrada. Morto sem tempo de prece. Morto pelo destino. Morto por uma viga. Morto por uma vaga. Morto por desatino. Morto por um sniper. Morto com 80 tiros. Morto por "incidente". Morto indigente. Morto que ninguém suspeite. Morto por manga com leite. Morto...

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À sombra da jabuticabeira - Texto de Vera Saad

À sombra da jabuticabeira       Filipa ainda sentia o gosto da jabuticaba que pegava do pé. O que disse a Angel ao descrever a casa onde cresceu, na Vila Mariana.      Quando nasceu, já moravam na casa grande. Grande para uma família pequena, que, tijolo por tijolo, aos poucos se construía. Com a chegada da irmã, improvisaram um quarto de bebê no escritório. Quatro anos depois, nascia o irmão. O quarto de Filipa Maria recebeu-o...

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Garrafas no jardim

Afundadas na terra. Plantadas entre avencas e coqueirinhos e samambaias. O vício escondido pelas folhas dos vasos. Tudo tão bem disfarçado que eu me pergunto como é que o braço paralisado de papai consegue dar conta de cavucar e enterrar cada garrafa. E são muitas. Um cemitério delas. Mamãe...

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