(trecho de um dos capítulos de O Jardim dos Anjos, romance deste mesmo autor)
As retinas da pequena Marie D´Amboise
não tinham dimensão do que estavam captando. À sua frente um mar azul se
acarpetava, no estreito entre duas fortalezas com canhões que espiavam de suas
janelinhas os que chegavam e os que saiam, ora cuspindo fogo aos malvindos, ora
celebrando a paz em silêncio. Nem enxergou como deveria enxergar o mar que se
se abria a um contorno de montanhas cobertas de florestas e algumas pedras
infinitamente pontudas, postas sobre um filete nem branco nem bege, mas cor de
areia, coisas que a menina desconhecia. Atentou para os salamaleques de boas
vindas de um cardume de botos, sorriu, apontando seus bracinhos para eles como
que quisesse acaricia-los.
Desapercebeu-se que à sua esquerda, uma escultura imensa de granito
paleozoico surgia de dentro do mar em direção ao céu, quando interjeições
maravilhadas soaram ao seu redor
– Que
belle, que belle, que belle.
O vapor seguiu lentamente espumando as
águas comboiado pelo cardume saltitante e Marie desviou sua atenção para uma
montanha pontuda à sua esquerda, um tanto longe do convés, bem atrás de um
filete de areia, algumas pequenas casas e uma densa floresta tropical, mas
suficiente para que ela apontasse para o tal topo distante e cutucasse a mãe:
- Mama,
je regarde Jesus.
A mãe carola arrepiou-se e fez o Sinal
da Cruz. A menina não via o que via, mas via o que imaginava. Décadas depois,
uma imensa estátua de Cristo de braços abertos foi colocada naquele cume.
Nenhuma novidade para a menina que
sempre vislumbrava Deus em tudo de bonito, generoso e exuberante que a Natureza
lhe apresentava. Conheceu assim à
primeira vista e aos seus 3 anos e 8 meses de idade, sentada no colo da
beatíssima mãe Chloé de Chandizont, o que depois lhe contariam que se chamava
Riô de Janeirrô, cidade emergente, exótica, calorosa e promissora, para onde a
euforia inovadora e aventureira da Belle Époque empurrava vapores e grandes
veleiros.
A bordo de um deles, embarcara a
pequena família Chandizont, cujo patriarca, o Professeur Docteur Pascal Pierre
Chandizont, jovem cientista e curioso pelos trópicos, resolveu deixar o Vale do
Loire para conhecer a fundo e cuidar de mazelas típicas de paragens quentes e
úmidas da América do Sul. Riô de Janeirrô não poderia ser melhor destino: ali
mesmo, em pleno 1900, nasciam o Instituto Soroterápico Federal de Manguinhos - perfeito para Pascal se sentir em
casa – e residências em estilo francês num bairro próximo, igualmente perfeitas
para um novo lar dos Chandizont.
Sem confrontar com o pensamento cientifico do marido, que jamais
desassociava a fé cristã dos caminhos da ciência, Chloé sentia-se uma freira
sem nunca ter sido. Sua devoção a Deus era tamanha que foi abençoada com uma
filha que nascera com a vocação das missões divinas. A menina cresceu na paz de
Cristo e com um calor desgraçado. Suava e abanava-se pelas ruas, ainda com seus
leques e vestidos franceses, mas sem grandes estranhezas com o novo cenário que
a acolhia.
Mas as retinas de Marie D´Amboise, como sempre, não tinham dimensão do que
estavam captando. Via o que queria ver, não enxergava o que
estava para ver. Desapercebeu-se que um fim de tarde chuvoso e encalorado,
lágrimas manchavam a gravata de seda do pai, enquanto os dois assistiam Chloé
arder em febre e prostração sobre a cama. Se o destino lhe acenou com
felicidade ao cruzar a entrada da Baía de Guanabara, o mesmo destino lhe sorria
irônico, quando a peste bubônica entrara com ratos sem pedir licença na sua
casa de estilo francês e se instalou nas entranhas de Chloé. Logo a peste
bubônica, que por tantas noites de estudo e experiência sorvera as energias de
Pascal. Logo a peste bubônica, que levou o Governo a caçar ratos e pagar por eles
– e descobriu mais tarde que muitos criavam o roedor transmissor para trocá-los
por dinheiro público. Logo a peste, cuja vacina estava quase no ponto de ser
testada em cobaias – já que a população se recusou a experimentá-la, gerando as
primeiras revoltas populares urbanas da História do Brasil.
Logo a peste bubônica, que ironia. Muito injusto que a primeira cobaia
fosse sua mulher, mãe de sua pequena Marie. Em menos de uma semana, Chloé
definhou e faleceu.
Pascal enterrou a esposa como se fosse ele mesmo um zumbi. Não chorou,
não olhou para a morta, não perdeu o olhar para o horizonte. Deixou o cemitério
para casa na mesma carruagem fúnebre que levara a esquife mais cara que a
cidade podia oferecer. Foi ao lado do cocheiro, com Marie já com sete anos no
seu colo. A menina também estava apoplética, porem resignada. Não olhava tão
longe como o pai, mas fixou as retinas no balançar dos penachos roxos dos
cavalos à sua frente, e manteve um silêncio interiorizado até chegar em casa.
Lá, sim, correu para os aposentos dos pais, abriu o armário da mãe e abraçou
todo vestuário de uma vez só, até derrubar o cabideiro inteiro. Rolou no chão
enfurnada na panaria, chorou alto, chorou baixo, soluçou o mais que pode,
gritou e chamou baixinho pela mãe. Enfiou o nariz molhado em todas as dobras,
rendas e babados, pelos anversos e avessos, como se mergulhasse no cheiro de um
passado que não poderia ter passado assim tão de repente. E quando não havia
mais choro a chorar, arrastou seus joelhos até ao altar que Chloé trouxera da
França, com a imagem piedosa da Santa Françoise D´Amboise.
A santa fora uma beata da Idade Média de origem nobre, que ao enviuvar
de um Duque, entrou para o Carmelitas de Nantes, onde alcançou a missão de
Priora do Convento. Depois de sua morte, foi canonizada por tanto cuidar de
crianças enfermas e – por ironia do destino ou desígnios sábios de Deus –
faleceu da mesma doença que ajudava a curar, para servir de exemplo de entrega,
de desapego à própria vida para salvar outras vidas. Chloé e Pascal batizaram
sua filha única com o nome D´Amboise – sem saber que Deus também elegera sua
família para desapegar-se em função de outras vidas.
Depois de muitas orações diante de Santa Françoise, a menina correu
para os braços do pai no avarandado, que ainda mirava olhares para os
horizontes infinitos. Pascal recebeu um abraço firme, caloroso e da menina.
- Papa, quero ser
freira.
O desejo da pequena Marie de ser freira não pegou Pascal de surpresa. O
lar, agora combalido, sempre recebera fluidos de fé na presença de Marie, seus
vislumbros e seu enxergar além das retinas. Seu destino não poderia ser
interrompido pelas trapaças do próprio destino. Pascal era sábio e racional. Na
mesma semana, tratou de matricular a filha no Liceu da Purificação, um colégio
religioso preparatório para noviças. E assim Marie deu seu primeiro passo à sua
vocação de devoção a Deus e caridade com os desfavorecidos, seja pela
enfermidade, seja pelas desfavorecidos de uma sociedade que emergia injusta e
cruel, com quem não havia nascido em berço esplêndido. Não que os Chandizonts teriam
nascido nesse berço, mas por Deus, já eram considerados nobres e abastados em
suas atitudes.
Assim que Marie fora entregue aos cuidados do Liceu Nossa Senhora da
Purificação, Pascal lhe ofereceu um profundo abraço, que se misturaram a
grossas lágrimas na porta do colégio interno. Foi a menina que consolou o pai.
- Allez papa, Deus e mama
estão olhando por você.
Após desfazer o sonho de um lar no Riô de Janeirrô e deixar um estudo
profundo no Instituto Soroterápico de Manguinhos, Pascal embarcou num vapor em
direção ao porto de Marseille. Deixava para trás uma cidade linda, uma experiência
frustrante, várias saudades e uma dor. Mas se é que para toda dor existe um
alívio, ao chegar na França, Pascal recebeu a notícia que a vacina que ajudara
descobrir, estava começando a salvar vidas.
José Guilherme Vereza
Carioca, botafoguense, pai de 4 filhos. Redator, publicitário, professor, roteirista, escritor, diretor de criação. Mais de mil comercias para TV e cinema. Uma peça de teatro: “Uma carta de adeus”. Um conto premiado: “Relações Postais”. Um livro publicado “30 segundos – Contos Expressos”. Mais de 3 anos na Samizdat. Sempre à espreita da vida, consigo modesta e pretensiosamente transformar em ficção tudo que vejo. Ou acho que vejo. Ou que gostaria de ver. Ou que imagino que vejo. Ou que nem vejo. Passou pelos meus radares, conto, distorço, maldigo, faço e aconteço. Palavras são para isso. Para se fingir viver de tudo e de verdade.
todo dia 20
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