UM HOMEM PERFEITO

Levava tatuado o nome da filha ilegítima na parte posterior do braço vigoroso. Talvez o carregasse ali para explicitar a significância que dispensava às mulheres.

Vestido em camisa sem mangas ― de estampa floral e botões inúteis ―, exibia evidente robustez. O volume na bermuda jeans garantia a seu pau o status de sagrado símbolo fálico de nossa casta comunidade. Um indecente palito de fósforo bailava na brancura traiçoeira de seus dentes e enaltecia sua canalhice de homem, sua indisposição para assuntos importantes. Não tirava dos pés o All Star sambado e nem da cabeça o boné virado para trás, que trazia na pala a numeração de algum vereador que não fora eleito nas campanhas de sabe-se-lá-quando.

Tinha sobre os largos ombros a cabeça cuidadosamente protegida pelo elmo que o defendia do mundo e de si mesmo. Vivia com tranquilidade, guardado por uma enganosa e inviolável película, armadura resplandecente que distraía os que teimassem em mirá-la com demorada atenção em busca do que por baixo havia.

Famélico comedor de bocetas, gozava na cara e na boca de mulheres que rastejavam a seus pés e suplicavam-lhe por mais uma foda desprovida de orgasmo, por mais uma justa mãozada na cara. Galinhas ou engaioladas, todas ansiavam semelhante submissão: A dor a cada nova estocada, a ausência do próprio prazer, o coito interrompido, o gozo negado.

Descabaçar virgens apaixonadas ― acometidas tardia ou precocemente por sua cópula brutal ― era lugar comum em sua licenciosa rotina, na qual também desempenhava a infame missão de consolar mulheres solitárias e sexualmente alienadas.

Que homem esplêndido era meu vizinho! Que voluptuoso arquétipo de macheza inspirava todos os rapazes de meu bairro!

Recostado ao muro de uma movimentada esquina, mexia o cordão de ouro dezoito em volta do pescoço equino e definia seu território às cusparadas. Olhava fogoso para as bundas das adolescentes que por ali passavam e instruía seu séquito de púberes aprendizes:

― São todas glúteos que anseiam picas! ― dizia o elmo à armadura, enquanto dormia qual princesa o cavaleiro.

Apesar de suas aventuras, era casado com uma mártir destituída de qualquer glória, tantos anos mais velha que ele. Religiosa, acreditava que os encontros de seu marido com outras mulheres fizessem parte de um plano de deus para remi-lo de sua abominável falta. Pai, fracassei na missão de salvá-lo. Manter-me casada e conformada é a única maneira de não desagradar-Te totalmente, orava.

Não era tarefa das mais fáceis ser viado em meu bairro. Não pelas carolas que se benziam quando passávamos assanhadas, nem pela molecada zombeteira que nos marcava a ferro com seus odiosos apelidos. Também não era por causa dos bêbados que praguejavam ofensas incompreensíveis, e muito menos pelas meninas que teimavam em nos impor suas tolas companhias, tomando-nos por seus confidentes de estimação, como se nos fosse prazeroso saber de suas pequeninas aventuras sexuais, tão mesquinhas quanto o ingênuo pedido que delas se fizesse segredo.

O problema era ele. O que transformava a rotina dos viados de nossa vizinhança ― fôssemos nós bichas caretas ou monas fabulosas ― era o maldito sugador de vaginas, o trepador compulsivo, tantas vezes jurado de morte por pais desolados e maridos traídos.

Armado de uma criatividade sórdida, usava sua língua de gume afiado para arrancar lágrimas até mesmo dos mais bem resolvidos entendidos de nosso perseguido clube segregado. Escarnecia de nossas roupas e cortes de cabelo, enquanto imitava-nos os gestos e vozes em um crudelíssimo espetáculo de ventriloquia.

Ele nos odiava. Nem mesmo suas insígnias vulvares alimentavam-no de tanto prazer quanto nos esfolar o couro entre duas ou três piadas cortantes.

Tantas vezes desejei sua morte, quantas pragas atirei contra aquele belo e irresistível inimigo, de olhos semicerrados, sobrancelhas contraídas, sorriso libidinoso, cavinhas esculpidas nas maçãs do rosto e escondidas sob a barba malfeita, como duas pantanosas armadilhas.

A fim de abrandar o terrível efeito que sua impostura me causava, todas as noites eu comia-o em pensamentos. A musculatura retesada de meu acossador rangia lânguida e ele implorava mimoso para que eu o currasse com violência e me dissolvesse por dentro e ao redor de seu próprio gozo. Quem é o viado agora?, eu perguntava à fronha transformada em músculos. Quem é o escroto agora?, exaltava-me ao meditar sobre a vingança que escorria morna por meus dedos anestesiados.

Aquilo virou um hábito, um exercício de desconstrução do outro. Quanto mais eu o fodia sob a protetora bênção das horas insones, menos assombroso ele se revelava a cada manhã. Eu já não trocava de calçada quando o via caminhar pela rua, perseguia-o, estreitava meu corpo ao seu no mercado, na fila da casa lotérica, na farmácia. Quase podia sentir seu desconforto, o eriçar dos pelos de sua nuca, enquanto minha cabeça repetia o mantra: Viadinho. Viadinho.

O ídolo havia sido desmontado por minha autossatisfação sexual. Diante de meu olhar modificado por libertadora miragem, aquela fortaleza viril transmudara-se em quebradiço arremedo de homem, cuja trinca em sua estrutura eu conhecia a localização topográfica.

Passei a dirigir-lhe sorrisos de cumplicidade, como se dividíssemos algo que os outros ignoravam. Meu inofensivo devaneio havia se transformado na incômoda expressão de um mistério que temia tornar-se evidente. Embaraçado, o piadista se esquivava de minha presença e já não me incluía em suas costumeiras caricaturas. Naquele nauseante circo de horrores, o chicote passara a serpentar nas mãos do antes assustado felino.

Meu opressor sabia que mesmo contra seu arbítrio, como um sonâmbulo, visitava-me constantemente os pensamentos. E em meu pobre fetiche, em minhas pouco inventivas taras, eu o via tal qual ele realmente era, e isso o estremecia.

― Com quem você andou falando, seu baitola? Quem contou mentiras a meu respeito? Foi minha mulher? O que te disse aquela múmia? O que você sabe? ― inquiriu-me ao invadir minha casa e revelar a faca que trazia junto ao cós da bermuda.

― Quem te falou sobre mim? ― ameaçou-me uma última vez, com a arma em riste. Cavaleiro e espada.

― Foi você, sua maldita bicha enrustida! ― gritei, apesar da vida que vacilava diante do fio. Minha vida.

Desprovido da máscara que lhe permitia abusar de seus iguais em humilhantes delitos, ele pôs-se a chorar. Tinha a armadura arruinada e o elmo caído a meus pés. Após largar a faca sobre o tapete da sala, pediu-me desculpas, deu-me as costas e mais uma vez saltou o muro de minha casa. Fugiu para nunca mais voltar. Uns dizem que trabalhou por anos no mercado pornográfico, outros juram que ainda hoje é pastor evangélico em uma cidadezinha do interior.

Não importa. Tudo que sei é que, de um único golpe, aquele sujeito subtraído de si mesmo saqueou-me a doce angústia da dúvida, a delícia de jamais sabê-lo de verdade.

Emerson Braga

                  

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