Diz o célebre ditado que Quem tem boca vai a Roma, muito embora alguns filólogos jurem de pés juntos ser o conhecido provérbio nada mais do que uma corruptela de Quem tem boca vaia Roma, interpretação bem mais plausível, dados os escândalos que desde sempre envolveram política e religião na Roma Antiga.
Mas não pretendo enveredar por questões de ordem linguístico-filosófica. É lógico que o turista de primeira viagem deve começar pelas capitais, e Roma, considerada durante certo tempo o centro da civilização ocidental, não deixa nada a desejar em relação às demais capitais do Velho Mundo.
Minha intuição, contudo, sempre me levaria a sugerir roteiros menos óbvios. Logicamente, Turim, Milão, Florença, Bolonha, Nápoles estariam entre as cidades de visita obrigatória, mas o que sempre julguei atraente era a possibilidade de descobrir vielas escondidas e palmilhá-las, percebendo rotas invisíveis ao turista novato.
Percebo, então, que a viagem pela Itália começara muito antes do embarque. Já viajava, de olhos fechados, ao ouvir a rapsódia de Paganini ou as obras passionais de Verdi. Pássaros gorjeavam na floresta do meu imaginário ao me embrenhar pelo bosque primaveril de Vivaldi e de passear minha audição pelas suas Quatro Estações.
Meus dedos tateiam em sonhos as pinturas e afrescos, e sou levada, pela arte de Rafael, Da Vinci e Michelangelo, a imagens que transcendem os limites de suas telas. O enigmático sorriso da Gioconda, o suave nascimento da Vênus de Botticelli, o profano banquete de Bellini em O festim dos deuses, todos vislumbram pontos nodais da genialidade humana. Fechando os olhos, sou quase tocada pela mão divina, como o homem primordial d’A Criação de Adão, e nesse momento minha mente se amplia, ganhando as proporções do teto abobadado da Capela Sistina. Como o Homem Vitruviano, sinto-me no centro de um universo-pentagrama esboçado pelo Humanismo.
Minha memória passeia ainda pela história da humanidade, e mergulho em luto ao relembrar as páginas sangrentas escritas no Coliseu, tintas do sangue cristão dos que eram atirados aos leões. Ou das inúmeras decisões tomadas no Vaticano, concentrando a cúpula católica. E talvez de lá venham também algumas das minhas referências religiosas, pois transitei por todas as esferas espirituais pela mão de Dante, cuja obra me condenou ao Inferno, purificou-me no Purgatório, para permitir minha entrada, redimida, no Paraíso.
Em um mundo de desconcerto, como a arte tão bem decantou, o que não dizer do sábio desequilíbrio da Torre de Pisa, cujo encanto reside precisamente no desafio estético por ela concretizado?
Mas é Veneza o lugar que encarna minha indiscutível preferência. É ao sabor de suas gôndolas que navego, e o inconfundível som dos remos ao cruzar as águas me desperta uma lembrança há muito guardada. Cidade cujo nível das águas se eleva um pouco a cada ano, atua quase como a minha Atlântida particular, lugar mítico em que a existência se torna mais suave, embalada pelo ritmo das águas que nos conduzem. Sou misteriosamente fascinada pelo seu tradicional Carnaval de Máscaras, numa magia que somente lá se mantém. Arlequins gracejam em minha memória ancestral, e cruzo a Praça de San Marco lentamente, enquanto um aroma de café expresso me invade as narinas, numa sinestésica saudade. Ao fundo, o som de O Mio Babbino Caro completa o nostálgico quadro que se desenha em minha fantasia.
Fecho os olhos novamente, e o sabor da massa regada a vinho que saboreio preliba toda a gama de sensações que o viajante tem ao adentrar a Itália.
Quem tem boca vai a Roma. Quem tem os cinco sentidos e conhece o sabor da Itália só deseja retornar.
Mas não pretendo enveredar por questões de ordem linguístico-filosófica. É lógico que o turista de primeira viagem deve começar pelas capitais, e Roma, considerada durante certo tempo o centro da civilização ocidental, não deixa nada a desejar em relação às demais capitais do Velho Mundo.
Minha intuição, contudo, sempre me levaria a sugerir roteiros menos óbvios. Logicamente, Turim, Milão, Florença, Bolonha, Nápoles estariam entre as cidades de visita obrigatória, mas o que sempre julguei atraente era a possibilidade de descobrir vielas escondidas e palmilhá-las, percebendo rotas invisíveis ao turista novato.
Percebo, então, que a viagem pela Itália começara muito antes do embarque. Já viajava, de olhos fechados, ao ouvir a rapsódia de Paganini ou as obras passionais de Verdi. Pássaros gorjeavam na floresta do meu imaginário ao me embrenhar pelo bosque primaveril de Vivaldi e de passear minha audição pelas suas Quatro Estações.
Meus dedos tateiam em sonhos as pinturas e afrescos, e sou levada, pela arte de Rafael, Da Vinci e Michelangelo, a imagens que transcendem os limites de suas telas. O enigmático sorriso da Gioconda, o suave nascimento da Vênus de Botticelli, o profano banquete de Bellini em O festim dos deuses, todos vislumbram pontos nodais da genialidade humana. Fechando os olhos, sou quase tocada pela mão divina, como o homem primordial d’A Criação de Adão, e nesse momento minha mente se amplia, ganhando as proporções do teto abobadado da Capela Sistina. Como o Homem Vitruviano, sinto-me no centro de um universo-pentagrama esboçado pelo Humanismo.
Minha memória passeia ainda pela história da humanidade, e mergulho em luto ao relembrar as páginas sangrentas escritas no Coliseu, tintas do sangue cristão dos que eram atirados aos leões. Ou das inúmeras decisões tomadas no Vaticano, concentrando a cúpula católica. E talvez de lá venham também algumas das minhas referências religiosas, pois transitei por todas as esferas espirituais pela mão de Dante, cuja obra me condenou ao Inferno, purificou-me no Purgatório, para permitir minha entrada, redimida, no Paraíso.
Em um mundo de desconcerto, como a arte tão bem decantou, o que não dizer do sábio desequilíbrio da Torre de Pisa, cujo encanto reside precisamente no desafio estético por ela concretizado?
Mas é Veneza o lugar que encarna minha indiscutível preferência. É ao sabor de suas gôndolas que navego, e o inconfundível som dos remos ao cruzar as águas me desperta uma lembrança há muito guardada. Cidade cujo nível das águas se eleva um pouco a cada ano, atua quase como a minha Atlântida particular, lugar mítico em que a existência se torna mais suave, embalada pelo ritmo das águas que nos conduzem. Sou misteriosamente fascinada pelo seu tradicional Carnaval de Máscaras, numa magia que somente lá se mantém. Arlequins gracejam em minha memória ancestral, e cruzo a Praça de San Marco lentamente, enquanto um aroma de café expresso me invade as narinas, numa sinestésica saudade. Ao fundo, o som de O Mio Babbino Caro completa o nostálgico quadro que se desenha em minha fantasia.
Fecho os olhos novamente, e o sabor da massa regada a vinho que saboreio preliba toda a gama de sensações que o viajante tem ao adentrar a Itália.
Quem tem boca vai a Roma. Quem tem os cinco sentidos e conhece o sabor da Itália só deseja retornar.
Tatiana Alves
Tatiana Alves é poeta, contista e ensaísta. Participou de diversos concursos literários, tendo obtido vários prêmios. É colaboradora da Revista Samizdat, já tendo escrito para os sites Anjos de Prata, Cronópios, Germina Literatura e Escritoras Suicidas. É filiada à APPERJ, à Academia Cachoeirense de Letras e à AEILIJ. Possui nove livros publicados. É Doutora em Letras e leciona Língua Portuguesa e Literatura no CEFET / RJ.
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1 comentários:
Obrigado pela saborosa viagem à Itália, com suas cores, odores e sabores. É, a palavra tem dessas. Se como por si só fosse pouco.
Aqui, pela Balsa (não é nenhum lugar imaginário) vou transitando junto à minha sobrevivência. O resto, nem dou conta, tamanha abstração.
Abs. Otávio Martins.
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