Uma mulher de 40 anos se casa com um viúvo bem sucedido, pai de um filho pré-adolescente, ainda inconformado com a perda da mãe. No processo penoso e diplomático de conquista da confiança e do possível amor do enteado, acontece o inusitado, o inexplicável, o incontrolável: a mulher é surpreendida por uma ensandecida atração carnal pelo menino, que por sua vez, com a sexualidade em riste, alimenta o tesão recíproco. Parece um caso escabroso de pedofilia e perversão, daqueles em que a gente esbarra nos noticiários, e que quase sempre acabam em escândalo, quando não em tragédias acachapantes. Mas tudo isso é fruto da imaginação de Mario Vargas Llosa, expresso com requintes de poesia e erotismo no romance “Elogio da Madrasta.”Por que isso agora? Porque não consigo pensar em outra coisa senão em histórias extraordinárias de amor e sexo – meu fetiche literário preferido -, conseqüência angustiante do início do meu processo criativo. É sempre assim. Começar a escrever uma história é de dar frio na barriga e palpitações de tamborim. Enrolo o máximo que posso, chacoalho o mouse, passo um paninho na ameaçadora tela em branco, sopro farelinhos entre as teclas, troco a fonte das letras, bato pernas pelo Google, opero manobras ridículas para dar tempo ao tempo, até que uma idéia, uma mísera inspiração que seja, se aproxime e se enrosque em mim. Enquanto ela não vem, caio na armadilha das lembranças de tantas histórias entulhadas
no sótão do inconsciente. Elas surgem esfregando na minha cara a inveja de seus férteis criadores, na inocente e descabida pretensão de que eu poderia - ou gostaria - de ter sido um deles. Na sequencia da madrasta tarada, aparece um Nelson Rodrigues decantando a desventura de um homem que,
ao sair do trabalho, passava na casa da amante, onde se locupletava na cama e na lauta mesa posta. Desconfiada, a mulher oficial resolve em silenciosa vingança preparar supremas iguarias para o jantar tardio. Covarde, o sujeito jantava duas vezes. Uma rabada antes e um bobó depois, macarronadas
e seguidas bacalhoadas, estrogonofes e imediatos vatapás. Tudo cabia no estômago enfastiado do infeliz, vítima de uma duplicidade amorosa da qual não conseguia se desvencilhar. Não digo o final. Procurem “O homem que jantava duas vezes”, conto da série “A vida como ela é”, obra tão contundente e humana quanto, por exemplo, uma história ácida de Rubem Fonseca, que me persegue em momentos de lacuna criativa. Trata-se de um jovem casal recém casado, que parte em lua de mel para um acampamento nas margens de um rio no Colorado. Mesmo tendo experimentado as delicias do sexo bem sintonizado desde o primeiro beijo, a lua de mel é um desastre. O rapaz perde totalmente o desejo pela mulher, uma patricinha afetada, passa a agredi-la com o desprezo sexual e se instala o tormento. A cada dia que passa, não se reconhecem mais. O casamento mal começou e já vive a iminência de um desastre até que o rapaz espreita a mulher saindo do sanitário rústico do acampamento com um rolo de papel higiênico na mão. Sem que ela perceba, vai até lá e confere in loco: uma formação cilíndrica castanha, semi-submersa, portentosa, repugnante. E a partir da simbologia do extremo da intimidade, o desejo reacende. Transam a transa das transas sem parar, como humanos e animais que são. Forte, esse Rubem Fonseca, não? Mas não mais que Sófocles que escreve sobre um sujeito que mata o pai e tem relações sexuais com a mãe, sem saber o quanto essa história daria pano para manga e fartura para psicanalistas. Na esteira do mote, vem um filme com Marcello Mastroianni, que faz o papel de um cinquentão que 20 anos depois volta a uma vila para reviver um amor da sua adolescência. Claro que não encontra a mulher, mas para não perder a viagem, tem um caso com uma ninfetíssima Natasha Kinsky. E no auge dos orgasmos múltiplos,
desconfia que ela é sua filha, fruto daquela tal paixão deixada para trás. Doideira. Quer outra? Maria Eduarda e Carlos Eduardo se apaixonam. Vivem um amor intenso até que descobrem que são irmãos, numa trama genial de Eça de Queirós. Agora quem me aparece é Machado de Assis, com sua indecifrável dúvida sobre a fidelidade de Capitu e, logo depois, Jorge Amado me cutuca com a história de uma mulher mais feia que o diabo com dor de dente, que atraía os homens mais bonitos da cidade, fenômeno justificado pelo fato de a mulher possuir uma “vagina chupeta”, “em cujas profundezas havia um anjo a chupitar”. Vale esclarecer que a primeira palavra da sutil descrição do autor não é vagina, mas aquela mesma, de rima rica com chupeta e de despudorada sonoridade.
Coisas de Jorge Amado, o mesmo que presenteou o mundo com o caso da cozinheira que prevaricava com o fantasma do primeiro marido. E por aí vai meu pensamento, bloqueado pelos amantes de Verona, pela tara vespertina da Belle de Jour, pela comovente Madame Butterfly,
pelo persistente amor dos tempos do cólera, pela impossibilidade da paixão de um gorila por uma loura, pela felicidade engolida numa neblina de Casablanca. Enredos e fábulas extraordinárias me atropelam como um trem desembestado, mas ideia nova que é bom, nada. Chego ao momento de entregar os pontos. Confesso que deu branco. Meu processo criativo não passou da primeira fase - fracassei ao primeiro beijo - e me curvo diante da torrente de tantas histórias já escritas e bem escritas. Peço desculpas a quem me lê pela falta de imaginação, e aos citados, pela usurpação. O que me consola é que, se a inspiração me derrubou, pelo menos, acho que sugeri algumas histórias formidáveis, que podem ser visitadas ou revisitadas em livros, Blue Rays, DVDs, internet, tanto faz. O importante é que, assim como o amor e o sexo, as boas idéias - ousadas e poderosas - sempre engrandecem a nossa alma.
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