A Ponte
A ponte que ligava as duas margens do rio era uma obra de engenharia deveras extravagante e esquisita. O autor do projecto, um excêntrico arquitecto, conseguiu convencer os representantes do poder local da excelência e da bondade da obra.
Na memória descritiva podia-se ler que a modernidade do traçado venceria as leis do tempo. Iria ser totalmente coberta e não daria a sensação de se estar num túmulo, como os seus detractores faziam crer. O projecto estabelecia que de 50 em 50 metros o betão da abóbada daria lugar a uma estrutura em vidro com vistas para o céu na sua parte superior e com vistas para o rio e para a paisagem circundante nas zonas laterais.
Por questões financeiras, foram intencionalmente mal calculados os espaços envidraçados entre as estruturas em cimento e as vistas ribeirinhas foram diminuindo à medida que a obra crescia.
Apesar das críticas a todos estes erros de metragem, a ponte construiu-se, foi inaugurada e, durante largas dezenas de anos, deu passagem a todos aqueles que necessitavam de atravessar o rio e para os muitos turistas que se deslocavam de propósito ao sítio para admirar edificado tão raro.
Anos mais tarde, com o assoreamento do rio foi construída uma outra ponte mais pequena e que conseguia dar uma resposta de travessia mais rápida.
A obra futurista ficou assim condenada e tornou-se passado, contando-se pelos dedos de uma mão as pessoas que por lá vão passando.
Filipe Morais, um habitante da terra, que sofria de claustrofobia, nem queria ouvir falar de semelhante caixão. Raramente rumava para aquelas bandas, mas quando os seus passos errantes o levavam àquele destino o seu cérebro arranjava uma estratégia contra aquela fobia. A entrada da ponte aparecia, ilusoriamente, aos seus olhos completamente emparedada.
Num dia em que, por mero acaso, passou por lá aconteceu um fenómeno para normal. Um neurónio anticlaustrofóbico rebelou-se contra aquela fobia e fez valer a sua força. O cérebro fez-lhe a vontade e não construiu a devida ilusão de emparedamento e a entrada da ponte apareceu-lhe naturalmente aberta.
Ao reparar naquela abertura, Filipe sentiu uma vontade obsessiva de entrar e atravessar a ponte. Libertos da claustrofobia, os milhares de milhões neurónios incentivaram a entrada no túnel.
─ Um milagre! ─ exclamou, quando não sentiu aquela fobia que se apoderava dele no momento de enfrentar espaços fechados.
Aquele medonho medo que invadia todo o seu ser e que o deixava completamente paralisado e incapaz de dar um passo tinha desaparecido. Já não era preciso fazer um esforço ciclópico para arrastar aqueles pés que pesavam toneladas e que o obrigavam a desistir de andar ao fim de três ou quatro penosos passos. Aquele suor que lhe caía em bica, criando-lhe uma névoa nos olhos que o impedia de ver, mesmo a uma curta distância que fosse, não apareceu. Já não teria de desistir de tudo e não iria ficar prostrado por terra à espera de uma providencial ajuda.
Desta feita estava convencido de que iria atravessar o túnel e chegaria ao fim. Nem um pingo de suor e as pernas estavam tão leves que lhe lembravam os seus tempos áureos de corredor de velocidade. Mesmo aquelas sombras que se projectavam nas paredes não lhe criavam ponta de ansiedade, eram só sombras. Sentia-se curado.
O tabuleiro era uma autêntica estrada, com pista para piões, automóveis e velocípedes. O estado do pavimento estava em razoáveis condições. A entrada foi ficando para trás e graças à curva que a ponte fazia para a esquerda nem sequer se via uma réstia de claridade. Constatou esse facto, porque conseguiu facilmente olhar para trás, o que era caso inédito no seu comportamento quando estava em espaços fechados. Um simples olhar para trás seria, à época, impossível. O seu corpo tornava-se então tão rígido que qualquer tentativa para rodá-lo virava uma luta infrutífera. Agora ali, naquele momento, nada daquilo acontecia. Estava prestes a chegar à zona envidraçada, mas para ele não fazia qualquer monta se o túnel fosse todo ladeado por paredes de cimento. Filipe não cabia em si de contente. Andava dentro daquela espécie de tubo fechado como se estivesse numa pradaria.
Olhou em frente para a luz de saída que brilhava ao longe e não sentiu qualquer angústia da distância e, por isso, não teve nenhuma vontade em apressar o passo para sair daquele invólucro de cimento e vidro. Estava com vontade de saborear cada recanto e de tirar o máximo de prazer daquela caminhada.
De repente o ponto de luz ao fundo escureceu.
Um vulto de uma criatura assomou à boca do túnel e naquela estrada deserta avançou na sua direcção. Logo a seguir parou.
Acidentalmente o travão soltou-se e a normalidade biológica dos neurónios de Filipe alterou-se e cada um deles passou a agir fora das regras e em roda livre e tudo se descontrolou. As ordens e as contra ordens tomaram conta de todo o cérebro e as pernas passaram a pesar toneladas, os pés recusaram-se a transportar esses milhares de quilos, o suor jorrou por todo o corpo e os olhos embaciados deixaram de ver com nitidez. A situação de pânico tomou conta dele. A frequência cardíaca disparou e o coração começou a querer sair do peito. As até então pacíficas sombras cresceram ameaçadoras sobre ele, puxando-o para trás, passando-lhe rasteiras até ele se desequilibrar e cair com estrondo no chão. Cheio de pavor e incapaz de esboçar qualquer reacção olhou para o sinistro vulto que dominava toda a área por onde ele teria de passar. Uma saída por esse lado tornava-se impossível. Voltar atrás e sair por onde tinha entrado seria outra solução. Mas não conseguia sequer olhar para trás. Olhou mais uma vez mais o vulto que continuava no mesmo sítio. Não se tinha mexido. O remédio seria ficar por ali deitado no chão esperando que o intruso desistisse de entrar e se fosse embora.
O vulto já ali estava há muito tempo e nem entrava nem saía. Se sofrer também de claustrofobia vão ter de ficar os dois eternamente à espera.
A angústia da espera é devastadora, mas a angústia da incerteza despedaça as entranhas de qualquer um.
Filipe Morais foi apanhado por essas duas angústias.
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