Um cheiro a tabaco

 

 

Acordou com o ranger da porta. Ainda meio a dormir entreabriu as pálpebras, tentando estabelecer contacto com o mundo exterior. O quarto estava deserto, e nem podia estar de outro modo uma vez que se fechava todas as noites à chave. No entanto tinha a certeza de ter ouvido a porta abrir-se: as dobradiças faziam um ruído característico, um misto de gemido e rilhar de dentes, que o incomodava tanto ao fim de vinte anos como no primeiro dia em que se mudara para aquela casa. Já tentara tudo, incluindo várias mudanças de ferragens, mas nada parecia ser capaz de eliminar aquele som verdadeiramente infernal.

Talvez tivesse sido um sonho. Acontecia-lhe com frequência ter sonhos de tal modo reais e intensos que mesmo muito depois de estar acordado, e bem acordado, continuava a não ser capaz de dizer onde acabava o imaginário e começava a realidade. Ainda devia ser muito cedo, a avaliar pela luz mortiça que entrava pelas janelas mal tapadas pelas téues cortinas brancas. Mas familiarizado como estava com o quarto onde passava a maior parte do seu tempo, sabia que estava tão só como sempre o estivera desde há longos anos.

Virou a cabeça de modo a poder ler os números vermelhos do mostrador do relógio colocado na mesa de cabeceira. Eram apenas seis da manhã, muito antes da hora a que habitualmente acordava. Este facto era, só por si, bastante estranho. Pertencia ao tipo de pessoas com um relógio interno de grande precisão e acordava sempre à hora pretendida, a menos que algo de exterior o despertasse antes do tempo. O que parecia ser o caso, embora não conseguisse identificar a causa da perturbação ou ruído que o acordara.

Enfiou-se um pouco mais para dentro dos lençóis, acomodou melhor a cabeça na almofada e cerrou os olhos, numa tentativa de voltar a adormecer. No entanto havia algo que continuava a preocupá-lo, algo de muito ténue e vago que identificara quase inconscientemente no instante de acordar mas que depois lhe escapara por completo. Mentalmente passou revista ao quarto, tal como o vira no momento em que abrira os olhos. Mas não conseguia lembrar-se de ter notado nada de anormal ou estranho. Muito arrumado e maníaco da ordem como era, teria reparado logo se alguma coisa não estivesse no seu lugar habitual.

Tentou fazer o vácuo no seu espírito, pois bem sabia que enquanto tivesse qualquer preocupação em mente não seria capaz de voltar a adormecer. Ao fim de alguns instantes começou a sentir que deslizava suavemente para dentro do mundo cinzento do sono e dos sonhos. Estava mesmo, mesmo, a adormecer quando uma ideia súbita lhe iluminou a mente, despertando-o por completo e fazendo-o sentar-se bruscamente na cama. Tinha conseguido identificar o elemento estranho e anormal que procurava: instantes antes de abrir os olhos pela primeira vez, sentira no quarto, muito claramente, um forte cheiro a tabaco de cachimbo que desaparecera totalmente, de um modo súbito e inexplicável, mal olhara na direção da porta.

Ora isto era verdadeiramente impossível, pois desde que ali vivia nunca vira nenhum dos moradores fumar naquela casa, quer fosse cachimbo, charuto ou cigarros. Havia, até, uma forte postura antitabaco, que os levava a um certo distanciamento hostil em relação aos fumadores seus conhecidos. Era pouco credível que de um momento para o outro um deles se lembrasse de começar a fumar cachimbo, e logo às seis da manhã. Ou que tivesse convidados que o fizessem. Além de que o cheiro a tabaco tem tendência a permanecer no ar durante longo tempo, não desaparecendo daquela maneira tão brusca e repentina.

Sabia bem que já não seria capaz de voltar a adormecer, pelo que decidiu levantar-se. O seu primeiro gesto foi ir até à porta e experimentá-la com cautela. Estava fechada à chave, tal como a deixara na noite anterior quando se retirara depois do jantar. Tinha a certeza de que assim seria, pois a mania de se fechar estava de tal modo arreigada nele que até mesmo o fazia sempre que utilizava o quarto de banho que fazia parte dos seus aposentos privativos. Mas gostou de o confirmar pois havia sempre a possibilidade de desta vez se ter esquecido de o fazer, o que teria permitido a entrada no seu quarto a qualquer um dos outros moradores da casa, por engano ou voluntariamente.

Sentindo-se cada vez mais confuso com a situação vestiu o seu grosso roupão, para se proteger do frio da madrugada, e foi sentar-se no fundo cadeirão colocado frente à única janela do quarto. Era o seu local favorito, pois tinha à mão tudo de que precisava para o ajudar a passar os  dias sempre vazios: uma estante recheada de livros e numa mesa baixa, o pequeno rádio portátil, revistas, a prancha de madeira e os instrumentos de desenho. Através das finas cortinas quase transparentes podia ver que o dia mal começava a nascer. Raras vezes estava a pé para observar este acontecimento, que não lhe agradava particularmente e hoje ainda se sentia com menos paciência do que habitualmente para os espetáculos da Natureza. Pegou em vários livros ao acaso, que folheou e logo abandonou por não conseguir concentrar-se em nenhum. Finalmente descobriu numa revista um artigo divertido, conseguindo assim distrair-se até à hora a que habitualmente se levantava.

O resto do dia decorreu na mais completa normalidade. Não havia hóspedes novos ou convidados a assinalar, as refeições servidas foram as habituais para aquele dia da semana e época do ano, as conversas à mesa tiveram a banalidade do costume e as suas atividades seguiram a mesma rotina dos milhares de dias que passara como residente naquela casa de hóspedes. De tal modo que quando se retirou já mal se lembrava dos acontecimentos que tinham precedido e provocado o prematuro despertar dessa manhã. E o mesmo aconteceu nos três dias seguintes. Convenceu-se, então, de que nada de real se passara naquela estranha ocasião. Fora, apenas, vítima de mais um dos seus sonhos mais reais que a própria realidade.

Ao quarto dia, porém, algo sucedeu que abalou profundamente esta sua convicção. Foi logo a seguir ao almoço, quando se preparava para passar a tarde muito bem instalado no seu confortável cadeirão, a reler um dos seus livros preferidos. Ao abrir a porta do quarto sentiu de novo no ar aquele mesmo cheiro a tabaco de cachimbo, forte e um tanto ou quanto adocicado, que apesar de tudo continuava a associar no seu espírito ao acordar intempestivo daquela manhã ainda tão recente. Espantado, parou no umbral, sem saber se havia de entrar ou de sair. Mas como o cheiro em breve desapareceu, tão completamente que era quase como se nunca tivesse existido, decidiu-se a penetrar no que até então considerara o seu refúgio, fechando a porta atrás de si.

A primeira coisa que viu foi um livro aberto em cima da mesa. Ora isso era uma coisa que ele nunca fazia. Quando interrompia a leitura por qualquer motivo, nem que fosse por breves instantes, fechava sempre o volume em questão, depois de marcar cuidadosamente o ponto em que ia com a ajuda de um marcador em fino couro lavrado, de que possuía uma vasta quantidade de todas as cores e feitios. Pousar um livro assim aberto daquela maneira só servia para lhe partir a lombada e permitir que a poeira existente no ar se acumulasse nas suas páginas.

Por instantes acalentou a ideia de que talvez uma das empregadas fosse a autora de tão irresponsável ato. Mas isso não era possível, pois estivera a desenhar no quarto muito depois de completada a sua limpeza e tudo estava então no seu lugar. Além disso, em tantos anos de estadia nunca nenhum dos seus pertences fora mexido ou perturbado para além do que era estritamente necessário para assegurar um serviço perfeito e bem executado. E nenhum dos outros hóspedes poderia ter entrado no quarto durante a sua ausência, a menos que possuísse um duplicado da chave.

Sentindo-se mais curioso do que verdadeiramente preocupado, aproximou-se da mesa e pegou no livro que tão descuidadamente ali fora deixado por mão desconhecida. Eram os poemas completos de William Blake, um pesado volume ricamente encadernado que herdara do pai e que raras vezes lera na totalidade. Mesmo sem querer leu algumas linhas de um dos poemas e antes de se dar conta do que acontecia tinha-se instalado no seu já velho cadeirão de modo a continuar a leitura numa situação de maior conforto.

Passou uma tarde bastante agradável, redescobrindo poemas de que mal se lembrava e que, por qualquer razão, lhe pareciam agora ser muito belos e profundos. Não conseguia sequer perceber porque nunca apreciara devidamente Blake, que sempre achara pedante e muito rebuscado. Só parou para acender a luz e para jantar, tendo prosseguido a leitura mal regressou ao quarto. Deitou-se já muito tarde, quase de madrugada, com a sensação de ter vivido nesse dia algo de novo, o que de há muito lhe não acontecia. Nem achou estranho não ter dedicado mais tempo à análise e tentativa de resolução do mistério da identidade do invasor da sua privacidade.

No manhã seguinte deu-se nova ocorrência estranha. Era o dia em que habitualmente ia ao banco levantar o dinheiro que se destinava às suas pequenas despesas mensais. Ao regressar encontrou a prancha de madeira caída no tapete aos pés da cama e presa a ela um desenho inacabado. Representava uma árvore totalmente despida de folhagem, meia encostada a uma rocha de forma estranha e ameaçadora, tendo ao fundo umas montanhas apenas esboçadas. O estilo era muito diferente do dele, pois limitava-se a desenhar arranjos de flores e pequenas paisagens idílicas. Tudo muito suave e levemente colorido. No ar pairava ainda o já inevitável cheiro a tabaco.

Desta vez sentiu-se bastante assustado. Um livro deixado aberto em cima de uma mesa podia muito bem ser obra de uma das empregadas, embora esta hipótese não fosse de facto credível. Ou até mesmo resultar de um descuido seu, de que se esquecera por qualquer motivo. Mas este desenho nunca poderia ter saído da sua mão e, que soubesse, não havia na casa mais ninguém que se dedicasse a qualquer tipo de atividade artística. Mesmo supondo que alguém desenhava, mantendo até então a sua atividade em segredo, como é que tivera acesso ao seu quarto, sempre bem fechado quer ele ali estivesse quer não?

A ideia de um duplicado clandestino da sua chave voltou a aflorar-lhe a mente, embora não conseguisse imaginar quem o poderia ter obtido e com que fins. Com o seu exemplar, único segundo fora informado, ninguém entrara de certeza, uma vez que nunca o largava fosse para o que fosse. Se por qualquer razão tinha de sair durante as horas em que era efetuada a limpeza, então esta era muito simplesmente adiada para mais tarde ou até mesmo para o dia seguinte. Fora esta uma das condições que exigira ao alugar os melhores aposentos disponíveis na modesta casa de hóspedes que descobrira por acaso ao mudar-se para esta pequena cidade de província.

Embora não acreditasse muito na existência desta segunda chave estava suficientemente alarmado para agir sem perda de tempo. Voltou, por isso, a sair a fim de adquirir uma nova fechadura para a porta do quarto. Esperou que todos se deitassem e só passado algumas horas, quando lhe pareceu que mais ninguém estaria acordado, procedeu à mudança. Foi um trabalho bastante difícil por causa da necessidade de evitar barulhos que pudessem despertar e alarmar os restantes hóspedes, levando-os a fazer perguntas a que só com grande dificuldade seria capaz de responder. Acabada esta tarefa sentiu-se logo muito melhor e foi com o espírito sereno e em paz que adormeceu mal pousou a cabeça na almofada.

Não tardou, porém, a verificar que a sua atividade noturna não passara de despesa e trabalho em vão. Nas semanas que se seguiram o intruso continuou a invadir-lhe o quarto a qualquer hora e com toda a impunidade, sem que lhe fosse possível descobrir o mínimo indício quanto à sua identidade ou modo de atuação. O resultado das suas visitas era sempre bem visível: livros deixados abertos em cima da mesa ou da cama, desenhos inacabados ou apenas esboçados, revistas com páginas assinaladas a vermelho ou arrancadas, fotografias retiradas do precioso álbum que guardava na terceira gaveta da cómoda e espalhadas pelo chão ou pela cama, roupas que há muito não usava dispostas com todo o cuidado por sobre as costas do cadeirão, quase como se tivesse acabado de as despir, e, de uma única vez, o rádio que começou a tocar uma música dos seus tempos de liceu mal ele tocou na maçaneta da porta. E ficava sempre a pairar no ar, por breves momentos, o forte cheiro a tabaco de cachimbo que detetara da primeira vez.

Aos poucos e poucos começou a detetar uma certa lógica, quase um plano, por detrás das ações do seu visitante. Os livros pertenciam sempre ao conjunto herdado da família e que tinham sido parte integrante da sua juventude, influenciando de modo decisivo o seu modo de ser e de pensar. As páginas assinaladas ou arrancadas das revistas eram as que traziam referências a locais que em tempos frequentara, conhecera ou sempre desejara visitar ou a assuntos por que se interessara num passado que há muito considerava morto e esquecido. As fotografias eram sempre retratos de pessoas em que não pensava há anos e de que já só possuía uma muito vaga recordação. As roupas, essas, eram peças que guardara durante anos a um canto de um armário, nem ele sabia muito bem porquê, talvez por representarem épocas ou acontecimentos que em tempos considerara importantes ou particularmente felizes.

Sem mesmo se aperceber disso habituou-se a estas estranhas e sempre inesperadas intervenções, deixando de se surpreender ou espantar com estes factos que não podia explicar e nem percebia porque se assustara tanto a princípio. Começou, também, a recordar com uma nitidez penosa todo um passado que jurara enterrar para sempre após o acidente que o destruíra e desfigurara, fazendo-o perder o gosto pela vida e pelo convívio com os outros seres humanos. A rotina dos seus dias, até então sempre iguais, mudou por completo, sendo agora comandada pelas ações do invisível visitante.

Se calhava deixar um livro aberto em qualquer página, logo ele se apressava a lê-lo, saboreando passagens meio esquecidas ou que não se lembrava de alguma vez ter apreciado devidamente. Reencontrou, assim, o gosto pela leitura em profundidade, pela análise de ideias que muitas vezes lhe tinham escapado nas suas leituras rotineiras e feitas apenas para preencher as muitas horas vazias de cada dia. Dava a impressão de que esses livros eram muitas vezes escolhidos por se relacionarem entre si, quer por mérito próprio quer por associação de recordações e ideias relacionadas com a época em que os lera pela primeira vez.

Por vezes acontecia que o sítio em que o livro ficava aberto trazia referências a outras obras do mesmo ou de outros autores. De início não prestou muita atenção a este pequeno pormenor, que lhe parecera fruto do acaso, mas quando isto acontecia o livro voltava a aparecer, dia após dia, e sempre aberto na mesma página. Finalmente rendeu-se à evidência e apressou-se a procurar esses livros, quer em lojas, quer na Biblioteca Pública. Deste modo, e pela primeira vez desde há muitos anos, fugiu ao universo restrito de obras, todas elas originárias da sua vida de antes, que lia e relia sem cessar, num círculo sem início e sem fim que em nada contribuía para melhorar as suas ideias ou conhecimentos gerais.

Foi também, obrigado a sair mais de casa e a prolongar mais essas saídas, pois nem sempre lhe era fácil encontrar as obras indicadas pelo seu exigente mentor. Como alguns dos livros eram bastante caros e o dinheiro que recebia mensalmente do seguro não lhe dava para grandes luxos via-se frequentemente forçado a recorrer à sala de leitura da Biblioteca. A princípio sentira grande relutância em entrar num local frequentado por tanta gente desconhecida, e onde a sua cara cheia de cicatrizes atraía a curiosidade e os olhares gerais. Mas irritava-o tanto encontrar dia após dia o mesmo livro sempre aberto no mesmo sítio, que acabou por se decidir e agora até já nem reparava se as pessoas olhavam para ele ou não. Tornara-se conhecido dos frequentadores habituais e sentia-se um pouco como na casa de hóspedes: uma parte integrante do cenário.

As revistas causaram-lhe um tipo muito diferente de problemas, pois não gostava de recordar os projetos que outrora fizera e que o seu acidente reduzira a nada. Deixara de adquirir revistas especializadas em viagens ou assuntos científicos precisamente para evitar recordações dolorosas. Infelizmente, até mesmo as revistas aparentemente mais inócuas traziam de quando em quando um artigo ou referência a um dos assuntos que em tempos tinha sido a sua grande paixão. Resistiu o mais que pôde, mas acabou por fazer algumas concessões, raras e pequenas a princípio e depois cada vez maiores e mais frequentes. Chegou mesmo ao ponto de assistir a um ciclo de conferências sobre a reprodução das chitas, ignorando com firmeza o ar espantado com que os restantes participantes acolheram a sua aparição um pouco tardia.

Mas foram as fotografias e as roupas velhas que lhe infligiram os maiores sofrimentos e, simultaneamente, as principais mudanças no seu modo de pensar e de viver. Arrependeu-se mais de uma vez de não ter tido nunca a coragem de deitar tudo isso no caixote de lixo mais próximo, cortando de vez com o passado. Chegou mesmo a empacotar o álbum e a maior parte do seu guarda-roupa em sacos plásticos que pensava retirar do quarto um a um, de modo a não provocar estranheza ou suspeitas nos seus companheiros de habitação. Mas nunca conseguiu levar por diante o seu intento, nem mesmo quando a última fotografia que tirara a Cristina e a João apareceu sobre a mesa de cabeceira, apoiada ao candeeiro numa posição tal que foi a primeira coisa que viu mal abriu a porta. Nesse dia o seu sofrimento atingiu uma intensidade tal que só desejava ver na sua frente o impiedoso vasculhador da vida alheia para o poder torturar, esfaquear ou estrangular. Bem contra a sua vontade deu por si a recordar o seu próprio passado em todo o seu esplendor e miséria.

Nascera e fora criado numa grande cidade, no seio de uma família numerosa, nem melhor nem pior do que muitas outras. Aluno mediano mas interessado, sentira sempre uma certa atração por tudo o que dissesse respeito a animais exóticos ou a locais pouco conhecidos e quase desertos. O seu sonho de infância era vir a ser explorador ou domador de feras num circo. Formara-se em Biologia, sem grande distinção, arranjando depois emprego como assistente num grande laboratório de pesquisa médica. O trabalho não lhe agradava totalmente pois, devido à falta de brilhantismo do seu intelecto destinavam-lhe sempre os trabalhos mais repetitivos e monótonos. Mas compensava largamente a sua frustração através da leitura de revistas sobre os seus assuntos favoritos, ao mesmo tempo que planeava uma viagem de um a dois anos através do continente africano, visitando muito particularmente as suas zonas menos frequentadas.

Conhecera Cristina numa festa dada por um colega de trabalho e passado pouco tempo tornaram-se inseparáveis. Já anteriormente tivera algumas ligações amorosas, mas nada de especial se comparadas com o bem-estar e prazer que sentia quando estavam juntos. Casaram passados oito meses, o que levou ao adiamento da viagem a África por tempo indefinido. João nasceu ao fim de um ano e daí em diante a vida do casal entrou na rotina satisfeita em que se conservou até ao fim. Eram felizes, de uma felicidade calma e sem grandes sobressaltos, ganhando o suficiente para terem uma vida desafogada, podendo mesmo oferecer-se um ou outro pequeno luxo de vez em quando. Chegaram, até, a fazer algumas viagens, nada de especial quando comparadas com a travessia de um continente, mas suficientemente interessantes para acalmarem a sua sede de exótico e de aventura.

João tinha feito há pouco os oito anos quando tudo isto se desmoronou. Tinham ido passar a semana de férias da Páscoa com os pais de Cristina, que possuíam uma bela quinta cheia de cavalos, cães e aves de todo o tipo. Como não dispunham de muitos dias, o tempo estava mau e a distância era grande decidiram não utilizar o carro. Ao regressarem a casa, o avião em que viajavam tivera sérios problemas de motores no momento da aterragem e acabara por se desfazer ao fundo da pista,  num inferno de chapas retorcidas e de violentas chamas. Houve muito poucos sobreviventes, e destes a maioria com graves ferimentos. Cristina e João contavam-se entre os mortos.

Quando finalmente saiu do hospital, com o corpo e a face cobertos de cicatrizes, não chorou, não se lastimou, não bramou contra o destino injusto que destruíra o seu mundo familiar. Decidiu, muito simplesmente, abandonar tudo o que até então fizera parte da sua existência: o emprego, os amigos, a restante família e, até, a cidade onde nascera e sempre vivera. Com o dinheiro da indemnização oferecida pela companhia aérea mudara-se para uma pequena povoação bem longe da sua terra natal, instalara-se naquela discreta casa de hóspedes e ali passara vinte anos de uma vida recolhida e rotineira. As únicas pessoas com quem contactava eram os outros hóspedes e empregados, todos antigos na casa e a quem já se habituara, e os empregados do banco e de uma ou outra loja da vizinhança, que satisfaziam as suas poucas necessidades. Até que um leve cheiro a tabaco de cachimbo viera perturbar o delicado equilíbrio que conseguira muito a custo estabelecer entre a sua dor e a necessidade de esquecimento, quebrando o forte muro por detrás do qual encerrara toda a sua angústia e revolta.

         Nos dias imediatamente a seguir ao aparecimento da fotografia fatídica abandonou totalmente a leitura e as saídas a que se começara a habituar. Fechou-se ainda mais no quarto do que costumava fazer antes da intervenção do visitante, passando os dias e grande parte das noites sem nada fazer, muito simplesmente sentado no cadeirão a contemplar a janela com um olhar fixo que parecia nada ver. Esquecia-se das horas e eram obrigados a chamá-lo para as refeições, a que assistia de muito má vontade e com um ar distante e ofendido. Só não faltava por achar ainda mais incómoda a necessidade de responder às inevitáveis perguntas sobre o seu estado de saúde que a sua ausência acarretaria.

    O desconhecido responsável por toda esta angustiosa situação respeitou a sua necessidade de isolamento e solidão durante exatamente três semanas. Durante este período nada no seu quarto foi perturbado ou mexido, parecendo até que tudo estava como sempre fora. Mas ao fim deste tempo voltou de novo a atuar. Todos os dias uma nova fotografia surgia nos locais mais inesperados, tão ardilosamente colocada que antes de ter tempo de se aperceber do que se passava já os seus olhos e a sua mente a tinham absorvido. Por vezes eram retratos de amigos, em festas ou reuniões, de outras vezes representavam familiares mais ou menos distantes, mas sempre intercaladas com elas havia cenas de Cristina e de João, obtidas em tempos mais felizes. 

Com o passar do tempo foi-se apercebendo de que a visão dessas faces tão queridas já não lhe causava o mesmo sofrimento atroz dos primeiros momentos. Sentia saudades, isso sim, desgosto e tristeza também, mas suportáveis. Tinha, até, um certo prazer melancólico em recordar pequenas conversas ou brincadeiras que partilhara com o filho ou com a mulher. Voltou a arrumar as suas coisas nos respetivos lugares, pondo totalmente de parte a ideia de se desfazer dos poucos testemunhos visíveis que restavam da sua vida passada.

Simultaneamente, e pela primeira vez desde que para ali fora, começou a interessar-se um pouco pelas pessoas que viviam debaixo do mesmo teto e que acotovelava diariamente sem mesmo demonstrar que as via. Verificou que pertenciam a todos os géneros humanos, medianas, razoáveis ou más, aborrecidas ou bem vivas, inteligentes ou pouco espertas, cultas ou ignorantes. Descobriu que até tinha alguns interesses em comum com umas poucas delas, o que contribuiu para aumentar o seu crescente amor e interesse pela vida.

Chegou mesmo a ir passar um fim de semana a observar pássaros na companhia de um vizinho de patamar que pertencia a uma organização local que se dedicava a esse tipo de atividades. Divertiu-se bastante,  embora descobrisse que já pouco sabia do muito que aprendera durante os seus anos de faculdade. Mas isso só serviu para lhe estimular o gosto da leitura e a vontade de voltar a estudar assuntos por que em tempos se interessara de um modo bastante apaixonado.

Foi após esta pequena excursão que pararam definitivamente todas as atividades inexplicáveis que tinham tido por cenário os seus aposentos. Nada aparecia agora fora do seu lugar próprio e se queria rever uma fotografia, então tinha de ser ele a procurá-la no álbum. Com grande espanto seu sentiu bastantes saudades das visitas daquele alguém ou daquela coisa de que tivera tanto medo e que tanto sofrimento e dor lhe tinham causado ao revolver o passado de forma tão dura e impiedosa. Até teve pena de deixar de sentir o aroma forte e um tanto ou quanto adocicado a tabaco de cachimbo que assinalava cada uma das suas intervenções.

Cerca de dois anos depois de tudo ter terminado entrou por acaso num café da vizinhança, que não costumava frequentar. O dia estava frio e chuvoso e sentiu necessidade de beber alguma coisa quente que o reconfortasse e aquecesse. Estava sentado frente a uma grande chávena de chocolate quente quando sentiu algo de elusivo que lhe despertou uma sensação de sofrimento e, simultaneamente, de grande alívio. A princípio não fazia a menor ideia da origem de tão estranha reação. Olhou à sua volta, mas nada viu que lhe pudesse despertar tão fortes emoções. Fechou os olhos para melhor se concentrar, abstraindo-se o mais possível do som das vozes e do tilintar de louças e talheres. Foi então que identificou a fugaz sensação que tantas vezes sentira no refúgio do seu quarto. Era o mesmo cheiro a tabaco de cachimbo, só que desta vez permanecia no ar, não se desvanecendo do modo abrupto a que se habituara durante as estranhas visitações. Virou a cabeça em todas as direções, embora de modo discreto, sem poder dizer se esperava e desejava encontrar um verdadeiro fumador, algo deliberadamente fora do seu lugar ou uma mensagem que lhe fosse especialmente dirigida.

Os seus olhos depararam-se finalmente com uma figura estranha, o único fumador de cachimbo em todo o café. Era da mesa dele que se evolava o tão conhecido e adocicado aroma. O seu aspeto não lhe era totalmente desconhecido, pois tinha uma vaga recordação de já ter avistado em qualquer lado aquele ser alto, magro, de cara afilada e barba pontiaguda, envolvido numa longa capa negra com forro de seda verde escuro. As costas eram ligeiramente arqueadas e a sua postura, dobrada sobre a mesa, era a de quem tenta proteger alguma coisa de precioso e raro. A mão direita agarrava um belíssimo cachimbo maravilhosamente esculpido numa substância clara, que levava à boca de tempos a tempos e donde subia uma longa espiral de fumo cinzento claro.

Os seus olhares cruzaram-se por breves instantes e teve a sensação de ler na expressão do outro um sinal de reconhecimento e satisfação. Mas foi apenas questão de um momento. Apagando o cachimbo, o estranho personagem guardou-o no bolso do seu longo casaco, colocou na cabeça um antiquado chapéu escuro, levantou-se e saiu sem olhar para trás. Nunca mais o viu.

Luísa Lopes

Photo by Adri Claassens from FreeImages

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