UNS CHATOS

Era um garoto que como eu amava os Beatles e os Rolling Stones. 

Passava dias de quarentena entre aulas on line e seu violão. 

Auto didata, tirava músicas com a parceria da internet 

e assim foi acumulando um repertório digno de um menino da sua 

idade, com algumas incursões em canções mais suaves. 

Quando fez 15 anos, ganhou dos pais um violão elétrico. 

E no dia seguinte, uma quarta feira comum, em torno de 11:30 h, 

passou a dedilhar Black Bird, acordes de Lennon e McCartney, 

que voam como um passarinho embalado pela ternura ao vento. 

Claro, o som saiu amplificado, como convinha ao brinquedo novo. 

Não era um rock pauleira, um heavy metal,  ou um Helter Skelter, 

dos mesmos rapazes de Liverpool, que toparam o desafio de Pete 

Thousend do The Who em compor uma música suja e barulhenta. 

Voltando ao nosso garoto e seu violão elétrico.

Imaginou o menino que estivesse nas varandas da Lombardia, 

espalhando música e delicadeza para amenizar dores de perdas, 

medos de morrer e sacos cheios do isolamento. 

Imaginou o menino receber a cumplicidade das varandas, 

onde as pessoas cantariam juntas, retribuindo a gentileza do gesto 

e da canção. 

Mas eis que um vizinho explodiu. 

- Desliga essa m#$da! Tem gente trabalhando! 

E houve adesão. 

- Para com essa p#@ra, vagabundo!

E mais: 

- Enfia essa música no c#, filho da p&ta! 

Ouviu-se um frágil contraditório. Entrou uma voz feminina, aflautada, 

adolescente, sensível: 

- Aumenta o som! Tá lindo! 

Porém, mais uma vez, a estupidez reincidente nesses tempos obscuros saiu 

vitoriosa. Os pobres diabos conseguiram. Não conhecem o que a música 

é capaz de operar dentro do peito e se infiltrar por veias e artérias. . 

Não conhecem a educação, os bons modos, as palavras que abraçam. 

Seus vocabulários se limitam a termos que carregam tão somente virulência.

Não conhecem a sensibilidade, muito menos o advento dos fones de ouvido, 

que poderiam ter isolado o som exterior, evitado a baixaria e deixado 

a música se espalhar numa paz de invadir corações e de tirar os meus pés 

do chão, com licença do Mestre Gil.  

O menino botou seu violão no saco e mergulhou numa tristeza profunda, 

emudeceu a pureza da sua oferenda e fechou a janela para um mundo 

que não era dele. 

Os insensíveis voltaram às suas cavernas. Intolerantes, arrogantes,
deselegantes, donos de si e das varandas alheias, brutamontes de
corpo e alma foram reabastecer a ira.

Uns chatos. 

Tais miseráveis de espírito não deixaram de ter uma certa dose de sorte: 

meu filho baterista há tempos se mudou para São Paulo.