O que me resta

 

Resta então o  frescor de liberdade,
o vento gelado  no rosto,
os pedaços de vida, da irreverente vida que acabou jogando-se ao lixo

as borboletas azuis e vermelhas

voando num céu caramelo,
o inverno dos vencedores com o inevitável encontro com os frios de alma.

 

As hortências azuis com gotas

gélidas do orvalho,
encostadas no desfiladeiro,

acobertadas pelo sol pálido de fins outonais,
os suplícios e suplicantes de almas condoídas
garantias efêmeras dos girassóis da Rússia...

Assovios  velados de mocinhos e bandidos,
o beijo molhado do fantasma solitário,
um canto da vida escondido em um  resto de mundo,
o lamuriar dos ventos segredando

tristezas  de árvores distantes
outros povos, outras  pegadas desconhecidas.

Resta-me o resto
Do meu rosto
Dos meus sonhos
Daquilo que me prometi
E não fiz, nem sei porque.

Um amor roto
Uma meia sem par
A antiga loucura que jamais abandono
Mais dois tostões de vida
E um campo florido de toda esperança. 

The end