Fragmentos: III. O Alimento

por Marcia Szajnbok

O importante é picar tudo bem picadinho. Os tomates em cubos, as abobrinhas em cubos, os pimentões, as berinjelas, tudo em perfeitos e simétricos cubos. Seria bom ver o mundo sempre assim, a vida posta em simetrias bem medidas. A faca é rápida nas mãos treinadas e os cubos se amontoam lindos e coloridos sobre a tábua. Como seria fazer-se em cubos? Cortar-se em pequenos pedaços, a começar pelos pés? Os dedos fatiados um a um, como em máquina de cortar frios. As pernas, as cobiçadas pernas, cortadas em tiras, músculos desfiados em meio ao sangue escuro e grosso. Picando os legumes, pensava no corpo. Via-se ali despedaçada, reduzida aos átomos, despida do ser que já não aguentava carregar. A faca afiada não hesitaria nas vísceras moles, empapadas. Nesse ponto, nada de simetrias ou caprichos: cortes rápidos, pura ira dilacerando os interiores. As berinjelas, é preciso que se ponham na água para não ficarem escurecidas. Depois, os peitos sem leite. E o rosto. O rosto transformado numa tela de Picasso, mas sem olhos. Dois furos, dois vazios em seu lugar. No fim, o que restaria? Os ossos. Uma carcaça. Uma cela de calcáreo, uma concha. Era uma vez um molusco que fez de conta que era uma mulher, mas nunca soube como sair de sua concha. O molusco morre, a concha permanece. Não está mais lá, o molusco. Só o invólucro. A menina na praia apanha a concha, leva-a consigo, cuida do pedaço de cálcio morto como se lá houvesse vida. Ah, como é fácil enganar o mundo! É simples fazer-se de vivo quando vida já não há. Devem rir-se muito, os espíritos dos moluscos, tão livres agora, tão livres. Livres da concha e das mãos sujas da menina indelicada. Livres. O azeite bom vai na panela. Junte o alho. Esprema a berijela num guardanapo branco e limpo. Por último, pique as cebolas. Benditas as cebolas e bendito quem inventou de picá-las. Elas cedem. As camadas se desmancham ao contato do metal da faca e a água vem, brota em ondas, encharca.A porta abre-se sem cerimônia: "'tá chorando, mãe?". Não, filho, não. São as cebolas, só as cebolas...

Fragmentos é uma série de textos curtos, em geral de parágrafo único, que descrevem uma situação da realidade e seus ecos no mundo interno dos personagens, como se, num documentário da vida real, uma voz de fundo narrasse o que se passa no íntimo dos atores-autores.

Postado em: Fragmentos; O Alimento; prosa; Marcia Szajnbok

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